* * *
Ни боли, ни тоски - не странное ли дело?
И ни раздастся плач, и ни сорвётся стон...
Всё умерло в груди - как будто б не болело.
Так, словно б это был нелепый глупый сон.
Мы кружимся в страстей извечном хороводе,
( Не можем видно мы всё время не плясать),
И словно над собой эксперимент проводим,
Чтобы затем его подробно описать.
Но если нами впрямь всё время управляют
Лишь злоба и любовь...то, как тут не крути -
Что нас с тобой тогда от кукол отличает?
И можно ль между нас различие найти?
В круженье этом злом - не отыскать опоры,
Средь постоянных грёз, и вечных миражей...
Быть может, просто, мы - бездарные актёры,
Которых уж давно пора прогнать взашей?
И самому себе становишься противен: -
Ты должен с головой простреленной лежать...
А ты здоров и здрав, улыбчив и активен.
И вновь идёшь в буфет, желудок ублажать.
* * *
Балаганчик
© Copyright: Димитрий Акимов, 2026
Свидетельство о публикации №126010608414
Свидетельство о публикации №126010608414
Рецензии