Годеновский Крест

Не в золоте алтарей, не в ладане густом —
В болотной глуши, где трясина дышала,
Он явился, сияя немеркнущим светом,
На краю земли, в грязи как начало.

Из топи времён, словно вечности стержень,
Встал не руками человека, воссоздан.
Непостижимый, Нетленный, Во Благо—
Сквозь  века его Сила не истощима.

Его беспощадно уничтожить желали,
Топили в колодцах, глумились, пытались спалить...
А он возвращался — незримой молитвой святою,
Что в самой душе, невозможно забыть.

И шли к нему хромые, слепые, безумные,
По ржавым тропам, через слёзы и боль.
И Крест этот древний, надтреснутый,
Касался их ран, как кладезь земной.

Он помнит всех. Каждого. Шёпот и крик.
Он — щель в мирозданьи, где льётся живая вода.
Он здесь. Не в преданьях. Не в книге. Он — Лик,
Что в сердце глухого болота возник.

Он вонзился в наш север, в смиренье берёз,
В печаль наших пашен, в морозный простор.
И больше не крест — он как корень Христов,
Пророс в эту землю и дал ей опору с тех пор.

И снова над ним — не солома, а купол,
И снова к нему — вереницы людей.
Стоит он в Годеново. Просто. И трудно.
Чтоб верили мы: в чудеса по сей день.