Птичка

Декабрь, 14


Ловлю я птичку под каркас весенней куртки.
Охоту лицезреют эту мужики,
Ни разу не топившие кирзовы сапоги.
Смеются и злорадствуют мне, суки.

А птичка вырывается, брыкается, кричит
И не по-птичьему грызёт мою сырую кожу.
Но если не она — то кто же
Фигуркой станет новой шахматной доски,
Чтоб мужики разнообразием играли,
Чтобы менять не только пойло — ход событий тоже?
Кто ранен был хоть раз — взлетает многим дольше,
Но ранят те, кому всё не с руки.

Время идёт — тик-так — ликуют мужики,
Да тянутся к бумагам и ножам, заразы.
От духоты и водки их бросает в жар. Для памяти, для сглаза,
На скатерти все вяжут узелки.

А птичка не летит, как будто ей не нужно,
И всё равно уже — хоть рвите на куски.
Ни разу в крошечных глазах такой тоски
Не видел, будто рождена была стать ужином.
Лежит перед уснувшими, бухими мужиками…
Она в этой игре имеет всё же свою масть.

Кто ранен был хоть раз — попробует упасть,
Но каждый раз нас что-то свыше окрыляет
И высоту полёта задаёт. Мы сами —
Всего лишь птички, издающие истошный плач.

2025 г.