Октябрь, 3
Как ночь ласкает руки до запястий,
Пленя не мифами, а тёмною косой,
На белый камушек, блестящий под грозой,
Ребёнка, верящего в сказки.
Она, владычица морей, срывает маску
И, ветром что-то тихо шелестя,
Не придаёт моим молитвам ни огласки,
Ни повести. А не родиться как стиха —
«Смутьян и горемыка в куртке!
На что тогда приданное хранить?
И говорить, колыша ковыли,
И дорогие сердцу твои люльки?»
Вонзила в грудь мне месяцем растущим.
Да так, что кровь текла на пояс по одежке.
Глазели все вокруг. И звёзды тоже,
Не пропуская такой важный случай.
И все — сто тысяч или больше — не колеблясь,
Возрадуются, что упал, с серпом вонзённым.
А я... В жизни свой последний месяц,
С гримасой, закатив глаза, замру...
А с утра не вспомню.
2025 г.
Сон
© Copyright: Павел Валерьевич Черных, 2026
Свидетельство о публикации №126010606775
Свидетельство о публикации №126010606775
Рецензии