Не моё 1 куплет и припев

1 куплет:
Какой холодный асфальт
Он понюхал недавно!
Будто закрыл свой гештальт.
Теперь идёт, вспоминая забавно.
Башка неисправна.
Голова — его альт,
Каждая мысль звучит таки плавно.
Он творец, он — как скальд,
Всё поёт, но всё-таки странно.

Что переулки
Безопасней обычного парка.
Накаркал, там драка.
Те придурки
Въ*бут,  им не жалко, из-за этого ржака.

Он уже не боится.
И вправду, куда ещё больше?
Идёт, чтоб за пацанов заступиться.
Итог. Лежат головами в пороше.

Тут не крышуют утырков.
Менту тыщу в руку,
В другую г*ш*шку к окурку,
Чтоб без убытков.
Это всё быт, но
Никто не звонит в какую-нибудь дурку,
Ведь всем любопытно,
Но, видно, боятся за свою шкурку.

Город опошлился.
Мат после каждого слова.
Шутка про мать и снова, и снова.
На стенах цитаты давно уж висят.
По типу:
"Люблю худых — *бу любых".
По такому прототипу,
Флуд молодых и тру лжекрутых.
Как обожаю я этих тупых шебутных!

Этот трек для любителей врать.
Какая здесь правда?
Главное убедительно её подать.
Потом опять и опять.
У вас полно авангарда.
И даже родители способны внезапно предать.
Ведь в мире не выжить иначе,
Но куда ещё паче?
Путь с низов
Будет сквозь мощи лесов,
И ты будешь тощий, без слов
Проходить, а у верха наветов богаче,
И не будет тех, кто был с тобой раньше,
Будут сбои и город запомнит
Твои стоны и напомнит,
Насыпит солью на рану под раной
Но ты же живучий?
И мне мама сказала  — я лучший,
Хах, а я не привык спорит с мамой.

Привет:
Хватит, я ушёл
Навстречу к ветрам
Не нашёл
Местечка, кредо.
Хорошо,
Мне там, где не был.
Истощён и не прощён,
Ведь я рождён быть кем-то,
Тем, кто улетел моментом.
И ... не стерпел проблемы
Жить в повседневных стенах.
Накипело, смело душа моя поёт,
Что это не моё.