Наша жизнь. Наши года

Мы живём, словно в старом романе
где со смертью жизнь не разделить
и уже нас ничто не обманет
ни комфорт, ни скупой оптимизм -
что иначе задумано Богом
пребывание наше в миру'.
Лучше бы почитали мы Блока,
как тогда, чем всю белиберду,
что учила нас жить как в их клипах -
где вся жизнь - вечеринок парад,
мир - бордель!
Прожигай всё до нитки!
Умирай за их дерзкий талант!
Умирали ведь!
И не считали, что когда то погибнем и так!
А теперь смотрим как бы щипцами
смерть не выдрала этих считак,
как родных, близких, друга, коллегу
и знакомых, что нам пережить
тут пришлось.
Смерть - бездушный коллектор
и все средства у ней хороши,
чтоб вернуть всё что было дано нам,
для таинственных целей - Творцом!
Сможем ли мы держать оборону,
перед этим всесильным лицом
оказавшись, когда придёт время?
Вот вопрос.
Потому мы теперь.
Себе нервы о многом не треплем,
что цеплялось за нас как репей
и казалось настолько ужасным,
что не вынести.
Как бы не так!
Мы такое узнали -  ужаться б!
В обезьян превратится, в собак!
да хоть в блох, лишь бы только забыться!
Но нельзя... и мы дальше живём,
собираем добро по крупицам,
как заказы в день трудный шофёр
Не смотря ни на что продолжаем,
находить лепестки красоты
и любви даже за гаражами
в куче мусорного ассорти
и тем более уж в этих звёздах,
и неоне ночных городов,
тех что смотрятся так несерьёзно
как пластмассовое долото.
Времена эти нас изменили -
не поспоришь!
Чтож, значит судьба!
Только сколько не будь истерии
Это наша жизнь!
Наши года!