Осколки любви

Из серии размышлений "Космология Опыта"



В голове — образ.
Удар.
И ты падаешь.
Кровь с виска и шеи.
Вот лежишь —
Вид в гробу.
Холодный.
Я будто щекой лежу к холодной щеке.
Не касаюсь.
Между нами — стекло.
Цинковые листы опоясывают объятия.
Они жгут руки,
словно мороз.
Чувствую странный запах.
Не тление.
Сладкий. Тонкий.
Скручивающий нутро.
Запах смерти.

Бог явился не в громе. В шёпоте.
Ты был шёпотом.

Помнишь костры? Сосновая посадка.
Чёрный бархат неба, пронзённый звёздами.
Ты разжигал пламя.
В твоих глазах плясали все огни мироздания.
Мы говорили о жизни, о философии.
Шутками полон вечер.
Зелёная комета — наш личный привет.
Это был мёд.
Густой, золотой мёд жизни.
Я не знал тогда, что это и был
Он.
Прекрасная сила во плоти нашего братства.
Абсолют.

Потом — война.
Мои письма: «Ты не погибнешь».
Это была моя молитва.
Мой щит.

Бездна взяла своё.
Наш мёд обратился в прах и пепел.
Я видел тебя в гробу. Серого. Усталого.
Контраст был издевательством —
казалось, любовь — лишь жестокая иллюзия.

На дне отчаяния боль сжигала —
её солёные осколки врезались в раны
души.
Мёд внезапно стал слаще;
он приобрёл вкус Вечности.

Бог не был тем, кто тебя забрал.
Он спал для снежных комариков,
уснул и для нас.
Он был Силой, что позволила нам встретиться.
И Мостом, что стоит на разрыве.
Ибо

наша любовь — самая настоящая.
Сильнее металла.
Сильнее огня.
И твой смех — её эхо,
отзвук во мне,
что словно солнце весной
пускает не кровь,
слёзы —
берёзовый сок
деревенской души.

Любовь — единственное, что нельзя оставить в гробу.