утро оборотня

***
времена войны.
вокруг разлито
так много чужой боли и страданий.
горя, несчастий, отчаяния.
что слово "чужой" тает как серый снег  на ладонях.
пройдя свой путь до пропасти во ржи,
наконец-то  я научился любить  людей
всем своим  разорванным как арка сердцем,
разных, сложных, простых.
непонятных,  добрых или неприятных,
по принципу сообщающихся сосудов,
убитых детей, задушенных городов.
люди похожи
на обтрепанные книги без обложек.   
мне хочется их прочесть, понять, полюбить.
помочь сохранить.

это прохлада на лбу, 
воздушная тревога -
холод пневматического пистолета
приставленный ко лбу теленка.
проходит минута,
но ничего страшного не происходит,
и я завариваю чай и продолжаю
писать стихи о любви.

***
тени от полосок жалюзи
острые как бритвы счищают пух с персика ее кожи,
она лежит на животе виолончель телесного цвета
в оделялах-Колизеях.
постельный импрессионизм.
она ест виноград с плоского блюда
и дрыгает ножками и ее белые ступни - сморщенные  моченые яблоки, 
будто их только что вынули из тазика с кипятком.
бледное утро, ледяное небо и яркое солнце.
налево - идти к женщине  в каннибализм зимы,
дарить лисьи шкуры, стебли тепла,
и направо, к компьютеру, сцеживать
инопланетное молоко в наперстки стихов.
утро оборотня.


2022 -