А совы...
А совы – комки из перьев – рябиновый лес тревожат, паслён у тропинки спеет [поспеет немного позже]. Давай доверяться сказкам, пусть учат нас быть добрее. Есть что-то вдали, за кадром, и нужно другое зренье, и нужно потрогать пальцем кору золотого дуба. Раз начал, не отвлекайся! А совы летят по кругу, что долго считалось тайной, становится вдруг понятным. Лес шепчет тебе: «Останься, здесь сны непростые снятся, и будет потом, что вспомнить, мазнуть по мольберту кистью». Вот юная незнакомка, вот волки в чащобе скисли, вот бабушкины хоромы, усталые дровосеки, лягушки сидят в коронах, плетутся рыбачьи сети, навязчиво пахнет мятой, душицей и кардамоном, торчат из земли опята, выходят пираты в море. Давай проходить кордоны – да, кто нас, мой друг, поймает! – и будет нам спас медовый, дорога в мечту прямая.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126010604507
Свидетельство о публикации №126010604507
Рецензии