Мне твердят, что слишком не талантлив,
Что мой почерк миру ни к чему,
Пишу стихи — не нужные мирам,
Как будто боль моя смешна ему.
А я прошу: закрой свой рот несчастный,
Не лезь туда, где сам ты не бывал,
Попробуй так же — честно и опасно —
Сказать строкой всё то, что промолчал.
Ты видишь рифмы — я живу меж строчек,
Ты слышишь звук — я слышу крик внутри,
Мой каждый стих не просто набор точек,
А способ не сорваться до зари.
Пускай не гений, не формат эпохи,
Не в моде, не в обойме, не в цене,
Зато я не предал свои же строки
И не соврал ни миру, ни себе.
Пусть говорят — их шёпот мне не страшен,
Он тонет в шуме прожитых дорог,
Я не талантлив — может быть, и даже,
Но я писал, когда уже не мог.
И если ты считаешь это слабо —
Возьми перо, листы, и тишину,
И так же напиши хотя бы правду,
Как я — без права сделать вид, что сплю.
Мне твердят...
© Copyright: Стоцкий Руслан Николавевич, 2026
Свидетельство о публикации №126010600036
Свидетельство о публикации №126010600036
Рецензии