А где-то солнце там встаёт,
осколки земли лишь собирая,
и плачет небо там дождём
о том, что мы давно уж потеряли.
Надев лишь маску на лицо,
чужую боль не замечая,
и мир, что смотрит нам в окно, —
мы беспробудно всё продали.
Любовь мы меряем рублями,
а совесть где-то крепко спит,
и чёрный мир не замечая,
мы носим маску всех обид.
Но где-то под землёй сырой
ещё тлеют зёрна того света,
и тихо, будто бы водой,
их промывает чья-то мечта.
И маска, ставшая тюрьмой,
на солнцепёке треснет лета,
чтоб в щель глотнуть живой весной
и вспомнить: мы ещё не продали
ту дрожь в руке, тот взгляд в упор,
когда душа кричит без слов.
И, может, совесть — не укор,
а просто тихий, безголосый зов,
что будит нас сквозь этот мор —
равно — в беде и в дни здоровья.
осколки земли
© Copyright: Сергей Фишер, 2026
Свидетельство о публикации №126010602694
Свидетельство о публикации №126010602694
Рецензии