Прогулка

Парень зонтик несет, как нацистский флаг.
Я иду за ним, пытаясь попасть в шаг,
но думаю, всё-таки, кажется, о другом.
Допустим, о том, как вернуться безгрешным в дом,

где трехцветка мне выдохнет мягкий, кошачий «мурррр».
Кошка ведь служит иконой стольких культур,
что мне ли выстраивать глупых сомнений ряд
в том, что она - проводник в рай, а не в ад.

Щиплет мороз, но народу вокруг полно.
Если бы я создавал вдруг сейчас кино,
фон и актеров не стал, угорев, искать.
Просто решил бы свой фильм поточней назвать.

«Ода баранам»… Иль, может, «Зимы стада»…
Сам ведь сюжет - это полная ерунда.
Зритель пойдет не на изыски кадров, нет.
Зрителю нужен убитой тоски портрет,

чтобы метнуть в него злобы своей кинжал.
Или, чтоб он хоть кого-то к стене прижал,
в целом впервые позволив себе решить,
есть ли желание чью-то обрезать нить.

Женщины рыщут вдоль пьяных еще кафе.
Кто-то в лосинах, а некоторые в галифе,
низ расширяющем до идиотских форм.
Впрочем, сказать им такое - не комильфо.

Я ж не за этим нырнул в января тоску.
Шляюсь по снегу, хоть хочется по песку,
но, так уж вышло, что лето пока не здесь,
в дивных краях, где уродство рождает спесь.

Буду, наверное, тихо домой идти.
Может, придумаю парочку строф в пути,
если же нет - не беда, обойдусь и тем,
что не нашел по дороге себе проблем.