Плывут куда-то облака,
преодолев все пики гор.
Но есть и в небе светофор.
Название ему - ветра.
Хоть в небе места дополна,
и это правда, а не лесть,
но тешить любят свою спесь
(а для чего?) они - ветра.
Ах, эти вечные ветра,
такую взяли они власть -
попробуй, сделай что не в масть...
На цырлах ходят облака.
То белоснежные плывут,
мечтая что-то про себя.
Подумать могут иногда -
к утёсу хорошо б прильнуть.
На грудь его прилечь бы нам,
иль отдохнуть бы на плато.
Устало всё наше нутро.
Нет к нам сочувствий ни на грамм.
Потом круг тучами сомкнут
и мчат себе под ураган,
под грома жуткий барабан.
И молний вылетает жгут.
По заведённому живут.
Известно это небесам.
Свободы нет. Не верь в обман
и в глупый, в общем, пересуд.
Плывут куда-то облака
© Copyright: Ирина Ермакова-Глотова, 2026
Свидетельство о публикации №126010600179
Свидетельство о публикации №126010600179
Рецензии