У Владимира Высоцкого есть «Песня про стукача». А как бы её суть выглядела сегодня? Представил… И вроде ничего не изменилось…
В тусовку нашу вход был строгий, братцы,
И я, дурак, однажды оплошал:
Привёл его, решил им похваляться,
Сказал: «Он свой! Налейте, чтоб не спал!»
Он пил, смеялся, вроде был доволен,
Мы приняли как друга, от души.
А утром встал – и нас, как на ладони,
Он с потрохами сдал за барыши.
Суд, мрак и жуть – сибирские метели,
Барак, тоска, хоть волком вой в ночи.
Казалось мне, что все мосты сгорели,
Где свет в конце тоннеля? Хоть кричи.
Но я не сдох – огрызки воли – тени,
Он думает, что нам теперь хана.
Мы выступим ещё, браток, на сцене,
Не раз ещё наведает весна!
И день придёт, развеются туманы,
За несвободу он ответит, гад,
С него спрошу, поддержат хулиганы:
«Рожденью своему не будет рад».
24.11.2025
Стукач
© Copyright: Борис Френкель, 2026
Свидетельство о публикации №126010601560
Свидетельство о публикации №126010601560
Рецензии