Мечта в клетке

Она пришла не ночью — в между-ночье,
Когда реальность рвётся на куски.
И я свой сон глотаю, словно зелье,
Не отличаю правды от тоски.

Она вошла. Не призрак, не виденье —
Плотнее плоти. Комом в горле встала…
И без упрёков, с ледяным терпеньем:
«Ну что, привет… Я в клетке, ночевала!

Построил ты её из страхов к жизни,
Из слов пустых, что стали как броня.
Меня кормя тщетою в укоризне
Возможностей… Но в чём вина моя?

Ты должен был найти свой путь, свой остров,
Найти любовь… Так где ж они, скажи?
Вот эта спальня, потолок и стены —
Там, где маршрут: Работа — Дом — Мечты?

Ты знака ждёшь? Вот я. Не жди второго…
Твой Шанс, Последний — не в чужих руках.
Он здесь — в решении проснуться снова
И сделать шаг на деле, не в словах.

Велишь молчать? Но я не из послушных!
Мечтой была — заждалась в терему.
Ты нас убить обоих можешь. Хочешь?
Проспать меня? Отдать меня… Кому?..»

Я онемел. В знакомом мраке спальни
Вдруг щель, и в ней — нездешний, резкий свет.
И голос мой, как будто не мой вовсе:
«Простите… Мы знакомы? Или… Нет…»

Она вздохнула. Небо за окном
Почти свинцовым стало от зари.
«Да как же не знакомы? Я ж — Мечта,
К которой сам не смог зайти в пути.

Ты думал, я — мираж, что тает в дымке,
Иллюзия, что можно позабыть?
Но я — твой выбор, сделанный в ошибке,
И зов, который ты не смог услышать.

Я — эхо всех дорог, маршрутов ветки…
Гудки в тумане… Я благая весть!
Ты запер сам меня в грудную клетку —
От жизни… от себя… И вот я здесь!»


*** © Copyright: Бойков Ю.Б. (22.12.2025) ***