Барабанщик

Перелистывая ветхие страницы,
Прелых листьев слой развороша,
Где пустырь в очерченных границах -
Возвышался дом в два этажа.

Что не вспомню, за меня доскажет,
Дорисует чей-то карандаш
И мозаика цветных стекляшек -
На прозрачное стекло гуашь.

Только ворох старых фотографий,
Вот и все - и больше ничего.
По карнизу дождик барабанит,
В бит синкопой бьется о стекло.

С ним грохочет  юный барабанщик -
Неизменный временем  типаж.
Кто же, ты? Вития иль обманщик?
Мир пленяющий собой? Мираж?

Где скрипичный ключ твой, милый мальчик?
Дверь открыта? Отчего печаль?
Барабану вовсе не до фальши,
Детская душа не знает фальшь.

Или в грусти виновата скрипка
Вызывая к жалости капель?
Или осуждение - ошибка
И повинна в ней виолончель?

Притворившись, рыжею лисицей -
Неприметно заметая след,
Лишь в слезах, застывших на ресницах
Дом, который был - и больше нет.

Больше нет. Ком в горле вязнет ватой,
Лишь отчетлив барабана звук,
В унисон отрывистым стоккато
С сердцем стук:
Тук-тук, тук-тук, тук-…