Барабанщик

Перелистывая ветхие страницы,
Прелых листьев слой развороша,
Где пустырь в очерченных границах -
Возвышался дом в два этажа.

Что не вспомню, за меня доскажет,
Дорисует чей-то карандаш
И мозаика цветных стекляшек -
На прозрачное стекло гуашь.

Только ворох старых фотографий,
Вот и все - и больше ничего.
По карнизу дождик барабанит,
В бит синкопой бьется о стекло.

С ним грохочет  юный барабанщик -
Неизменный временем  типаж.
Кто же, ты? Вития и обманщик?
Мир пленяющий собой? Мираж?

Где скрипичный ключ твой, милый мальчик?
Дверь открыта? Отчего печаль?
Барабану вовсе не до фальши,
Детская душа не знает фальшь.

Или в грусти виновата скрипка
Вызывая к жалости капель?
Или осуждение - ошибка
И повинна в ней виолончель?

Притворившись, рыжею лисицей -
Неприметно заметая след,
Лишь в слезах, застывших на ресницах
Дом, который был - и больше нет.

Больше нет. Ком в горле вязнет ватой,
Лишь отчетлив барабана звук,
В унисон отрывистым стоккато
С сердцем стук:
Тук-тук, тук-тук, тук-…