Пустой конверт

Август, 5


Третий год на фронте.
Как-то, слава Богу, жив. 
Для смерти я — главный фронтмен, 
И фронтмен для стальных машин, 
Для пушек оглушительных — наводчик. 

Вдруг — звон в ушах. Я чувствую: пришит! 
Знаю: смотрят мне во фронт. 
Выстрел — прямо в точку. 
Голова, раскалённая, сталью затрещит... 

Нет лица. Ты рукой нащупай мои очи, 
Да закрой, — не шуми, — домик тихий — гроб. 
И засыпь меня землёю где-то в густой роще 
Или в чистом поле... 
А потом... 

Ты не плачь и не тужи. Мы с тобою — смертные. 
Уж такие времена, что смертен я чуть больше. 
За всю жизнь понял я, что верняк... Наверное, 
Не стереть, не запить вязкую ту горечь. 
Всё же жизнь для меня готовила конец. 
И уже не вымолить хоть гипсовый венец. 

Там Арес наблюдает и взахлёб хохочет, 
Что вернётся с войны лишь пустой конверт. 
И меня — только ангелом отпустить он хочет, 
Чтобы в мире людском мне не угореть. 
Чтоб не в старость, не болезнь, чтоб без всяких шельм... 
Увидать бы твоё фото — станет чуть спокойнее. 
И не так уж страшна станет пуля в шее. 
Да и смерть не страшна без тебя вообще. 

2025 г.