И вроде бы всё по уму...

И вроде бы все по уму,
Никто, никому, ничего, ни к чему.
Но в воздухе - ток, недосказанность слов,
Что это за чувство? Быть может любовь?

Пока не задали глупый вопрос,
Пока не включили контроль всерьез,
Оно, как весна, как случайный сюжет,
Где всё ещё есть, и конца ещё нет.

Где сердце чуть легче, глаза чуть светлей,
Где можно молчать и смеяться сильней.
Где фраз не добрали, и смысл между строк,
Где каждый намёк - яркий миг и восторг.

Но стоит сказать: «Ты мне кто? Это что?»
И нежность уходит, как сон из авто.
И всё, что витало, теряет весомость.
Все всё понимают. И это не новость.

А могло бы… Могло бы ещё послучаться,
Как в танце случайном - лишь надо касаться,
Не надо держать, уточнять, называть…
Просто жить. Просто быть. Просто снова летать.

Так пусть остаётся - на паузе, в дымке.
В неожиданной встрече. В случайной улыбке.
Без ярлыков. Без финальных глав.
Без нужды разбирать этот странный состав.

Не время - не значит, что не насовсем.
Пусть где-то останется лёгкий оттенок.
Не трогай. Не строй. Не зови. Не пиши.
Немного побудь в этой нежной тиши.