Мои раны

Расскажи мне о любви.
Я не знаю, что это такое.

Читай каждую минуту все романы о любви,
рисуй же на ладонях бесконечность,
подари мне все стихи,
брось в лицо все свои чувства,
крикни громко: «Ты ужасен!»
***
Бездушное я существо,
давно поставил на себе ведь крест.
Распял и чувства я на нём.
Зачем всё это мне?
Я слушаю тебя, не понимаю:
«Зачем ты любишь?
Достоин я такого?
Я себе не нравлюсь.
Зачем же тебе я нравлюсь?»
Прошу, беги ты от меня.
Я тебя убью —
нечаянно, спонтанно и безповоротно.
Не хочу я вовсе делать больно.
Ты достойна лучшего.
Я холодный.
Ничего не изменит меня вовсе...

Но ты идешь, кричишь и спотыкаешься,
говоришь мне о том, как дорог,
как ты боишься потерять,
слушаешь истории моих ранений.
Из них ведь всё ещё сочится кровь.
Ты видишь раны?
Ты видишь то, за что я каюсь, что грешил.
Принимаешь все как данность,
кричишь в лицо: «Прошлого не изменить!»
Твердишь как я тогда кому-то:
«Ложись пораньше, завтракай нормально,
читай под лампой, шапку надевай!»
Как иронично...

Я, может, таю потихоньку,
но груз тебе валить свой не хочу.
Прости меня, родная,
я покалечу собою тебя.
Мне нужно время.

Один лишь вывод я хочу сказать себе:
Полюби себя,
тогда полюбишь и другого.