Прости

“Зачем же я делюсь с кем-то мыслями, если они оставляют меня в тишине, вместо жаркого разговора, в котором можно лучше узнать друг друга? И говорят они только о том, что меня поняли. Нельзя понять что-то безмолвно. Я столкнулся и боролся с максимализмом, заразившись им до конца своих дней. Ежели я эгоцентричен, так чем же запомнятся мне и другим те, кто по-настоящему болен этой проказой, а не лишь обличён в этом?” - размышлял Безутешный.
И ради приличия он захотел восстановить того, кто был ему близок. Но нужно извиниться. Поэтому… он начал петь.

Прости, что мыслями твоими не болен.
Прости, что не провожал с тобой закат.
Теперь мой мир перед тобой непреклонен,
Я променял музыку на вечный антракт.

Он вечен, насколько мне известно.
Его судить не моя судьба.
И твоё бремя мне небезызвестно,
Оно мой рок, моя канва.

Прости, я был жесток в мыслях.
Прости, не слушал доподлинно тебя.
Я жил, копался в ненужных смыслах,
Я был жесток. Настолько. Что потерял.

Потеряно спокойствие, надежда,
Их разнесло от нас ветрами.
Теперь молчание наша одежда.
И “мы” теперь не станем “нами”.

Надежда шепчет, во тьме умирая,
Что мы стоим на перепутье.
Так если есть хоть клочок того края…
Я готов довериться твоей судьбе.

Прости, я долго носил в себе обиды.
Прости, что это взвалено на тебя.
Прости, я гнался за сильфидой,
Не замечая тебя: мой лучик,
Моя люби… моя…