Ряд линий...

Ряд линий без малейшего изъяна,
Рука судьбы надежно держит кисть.
Край ветра несговорчивый и рваный,
В окно влетая, тянет штору ввысь.

Изящность первобытная, загадка,
Божественная плавность тех штрихов.
Вперед несется вечность без оглядки
По млечному пути… и звук шагов

Мы слышим стуком сердца. Ритм привычен…
В нем мифы и поверья, даже сны.
Венчает партитуру ключ скрипичный,
Вербальной нотой музыка в груди.

Глаза - ночные звезды, пьяным зельем
Залитые… они пучина бед.
Когда-нибудь приходит все ж похмелье…
Вся эта жизнь – лишь суета сует.

Эскиз гуашью, холст судьбы изменчив.
Движения уверенны, легки.
Пунктиром нарисованная вечность,
У будущего кормится с руки.

Неделя, год, столетье – суд присяжных,
Со всем пристрастием приличья судит он.
Язык молвы обсасывает шашни
Слепой фортуны переменчивой… на кон

Поставлено не будущее… вечность…
И вот уж время наступает выбирать.
Слова, все те, что сказаны – предтеча,
К чему-то большему, чего нам не понять.