Прямо

Прямо.
Копятся, мнутся и рвутся,
Темы в памяти личной, мелкой,
Кажется, что смеются,
Тихо, ехидно, за стенкой.
В бумагу вбиваю буквами,
Чтоб от эмоций отстали,
Скребут на душе, жутко ведь,
На шее висят как камень.
Звонят мне из холодильника,
Пора открывать двери,
Хуже любого будильника,
И я им опять поверил.
Застрянет душа в желудке,
На пару часов, чтоб снова,
Убить все желания в сутках,
Лишь к пищеварению готова.
Подать мне иных дней, спортивных,
Чтоб выше всё и сильнее,
Но память стирает цели,
И становлюсь слабее.
Мясо своё напряжением,
Мучаю от телефона,
Только терзают сомнения,
От тонуса этого вздора.
Походкой ленивою, даже во сне,
Где всё в моей власти и силах,
Где музыка льётся с небес в тишине,
И кажется всё красивым…
Иду…и темы из яви пугают,
В них слышу не свой, а чужих голоса,
А сон от того страдает,
Ведь даже и здесь тормоза.

- Вон! Вымету, вымою, брошу,
Всю паутиной обросшую память.
Бегу, вот подарок мышцам и телу,
И не в былое, а прямо!
понедельник, 5 января 2026 г. Станислав Граховский