Чужих стихов читая строчки,
свои прочтёшь ты между строк.
И снова год дойдёт до точки,
шагнув пророком за порог.
Где лица статуй чуть помяты,
свой бред предутренний храня,
там год змеиный двадцать пятый
сползёт по оттепели дня.
Вновь гидру вечной лжи и скуки
накроет влажный нерв Невы,
и дух возьмут мой на поруки,
как в лапы, мраморные львы.
И я уверую в надзвёздность,
что выше вымученных слов.
И улиц питерских нервозность
в нирвану погрузится вновь.
***
© Copyright: Серж Дзелински, 2026
Свидетельство о публикации №126010408870
Свидетельство о публикации №126010408870
Рецензии