Нас

Нас рисовал сам Пинтерест,
И мчал сквозь чувств ловины,
     Через лес, через равнины, через блоки фраз-напутствий,
Печать на три-дэ-принтере,
Дракон в цветах бензина
     ПерерЕзал глотки псинам, что посмели нас коснуться.

Нас напевала музыки волна, подбором Яндекса,
Сбивала нами с ног неподготовленные души,
Нас зажигали факелом, посредник и посланница,
И что от нас останется? Не помню, я не слушал.

Нас убивали рифмами, дешёвыми, капризными,
И Афоризмов Стэтэма хватило нам с лихвой.
Я так мечтал быть искренним, удавшимся и признанным,
А ты жила без этого, жила мечтой другой.

Нас намотали медленно
На ус, и повторяли,
Что мы лишь потерялись,
Что словно костью бедренной
Мы сломаны, да сильно, да без будущего в спорте,
Не бойся, я найду ещё места сильней испортить,
Я знаю, ты ведь тоже не останешься в сторонке,
Ты будешь на подхвате, и на подлость - в подтанцовке.

Я душу изливаю монологом пятый год,
И не кончаются слова, но повторяется мотив:
Я близок к результатам, я достигну их вот-вот,
«Куда собрался ты, Болван? Куда намерился пойти?».

И каждый раз я думаю, что МЫ бы всё смогли,
Не важно, кто ты, как зовут, но просто путь держи такой же.
Дважды я как в ступоре, хоть знаю все углы,
Впервые понял череду всех неудач, и вдруг! О Боже!

Нас бы разорвали на куски быстрее пули,
Нас бы растирала береста.
Нас бы никогда из преисподней не вернули,
Даже по пришествию Христа.

Нас как механизма не бывало и не будет,
Функций "быть счастливым" нет совсем.
Нас смотрели фильмы, мы любимые их люди,
Записали нас на сто касет.

Нас бывало много,
И порой нам было классно.
Нас не забывает ни одна душа из нас.
Но, чтобы внести ясность, знай,
Явиться у порога -
Признак сбитой гордости и красных мокрых глаз.