На самом деле

На самом деле мне нравилось только это:
Любая вещь, в которой довольно света.
Любой предмет, на который упал луч,
Будь он из золота или из туч.

И любая физиономия, в которой виден свет,
Даже если в ней мысли и логики нет.
И любая книга, в которой больше белого, чем черного,
Даже если она написана рукой вздорного.

Потому что в конечном счете всё — ерунда:
И слова, и дела, и города, и года.
Остается только это дрожание, этот блик,
К которому ты, как к спасению, приник!

Я знаю, чей это почерк и чей это взгляд,
Но когда эти искры в воздухе горят,
Мне кажется, что всё еще можно поправить,
И смерть отступит, и не заставит...

Ни молчать, ни лгать, ни бояться темноты.
Пока в этом мире есть такие черты,
В которых просвечивает что-то иное —
Прозрачное, легкое, совсем не земное.


Потому что в конечном счете всё — ерунда:
И слова, и дела, и города, и года.
Остается только это дрожание, этот блик,
К которому ты, как к спасению, приник!