Я постарел как улица Арбата,
В стихах моих всё больше тишины,
Мой стихи — за жизнь мою, расплата,
И никуда не деться от Судьбы…
Признаться, да — довольствуется малым,
Этот сварливый, нищий старикан,
Но почему так быстро стал он старым,
Сердце которого разбилось как стакан?
А внешний Мир умом не уникален,
Чаще всего он с тем же «попурри»,
И в чём-то он, фальшиво клерикален,
И в то же время красив как снегири.
Он почему-то с привкусом бандита,
И почему-то растёт всегда в цене,
Без интеллекта мажорная элита,
В узких штанах гуляет по Москве…
Я получаю данные блютусом,
О том, что делают все люди на Земле.
Моя душа не рабская с укусом,
Одной собаки служившей Сатане.
2023-05-07
Я постарел как улица Арбата
© Copyright: Виктор Аберман, 2026
Свидетельство о публикации №126010407482
Свидетельство о публикации №126010407482
Рецензии