Минута, ещё минута —
В недели они, в года.
Всё в прошлом уже, как будто, —
И горы минут — гряда.
И словно в дневник мы пишем —
Победы свои, грехи...
Ночами в потёмках ищем
Ответы на всё — стихи.
Стихи же — бальзам на рану...
Не лечат они уже.
Всё чаще теперь экраны —
Былого отсвет в ноже...
Хандра — это вещь такая:
Съедает, как моль меха,
Подпорки сбивает, сваи, —
В стволе вековом — труха.
И всё же — ещё минута!
Ты просто её прими.
Не хватит её кому-то...
Тебе — от щедрот! Пойми...
Бессонницы, зимы, стужа, —
От прошлого — просто тень...
Спасибо, что мне — не хуже.
Спасибо за новый день!
Хандра
© Copyright: Геннадий Царегородцев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010407383
Свидетельство о публикации №126010407383
Рецензии