Плетут узоры тонких линий
У входа в царство Сатаны
Прогорклый аромат полыни
И прелый аромат листвы.
Глумясь над жизненным началом
И круговертью временной,
Там воздух – затхлый, в свете талом
Перемешался сам с собой.
Под ретушью потоков сонных –
Адептов дьявольской игры,
Неутомимых и зловонных, –
Нет животворной красоты.
И если всё-таки желанья
Забыть в лесу том все страданья
Возникнут у тебя в груди,
Мой друг, туда – не заходи!
Там где-то у последней вехи,
В безудержном безмолвном смехе,
Служитель девяти кругов
Беснуется в немой потехе,
Готовит звенья для оков.
Не заходи
© Copyright: Ликанов Сергей, 2026
Свидетельство о публикации №126010406957
Свидетельство о публикации №126010406957
Рецензии