***

Ты спишь, а я слагаю строки в тишине,
Из чувств, что светятся, как угли в темноте.
Не рифмы — пульс, и в нём стучат одни «люблю»,
Которыми наполнила и осень, и листву.

Я помню руки твои — тёплый очерк ладоней,
В них мир мой отогрелся в стужу и в огне.
И губы, что не лгут, когда целуют во сне,
И взгляд, что проходил насквозь, не видя стен.

Я научилась жить, внимая тишине
Твоей души, что для моей стала струной.
Ты — не полёт, не взлёт, не падение с высот,
А почва под ногами, где корнями я расту в мимолет.

Любить — не означало потерять себя,
А обрести в другом и воздух, и поля.
И в каждом нашем «ты» и «я» теперь живёт
Простое, как дыханье, словечко «мы»,
И в нём — мои миры, и в нём — мои стихи.

Так пусть же этот стих, без пышных слов и фраз,
Достигнет, как ручей, твоих живых глаз.
В нём нет ни грамма лжи, ни требухи из фраз —
Лишь я, и ты, и ночь, и правда в каждом из нас.