Темница внутри — не из камня и стен,
А выложен страхом порог не удел,
И соткана из непрожитых путей,
И снов, не нашедших свой срок для идей.
Мы бежим от себя, ускоряя свой шаг,
Но круг замыкается вновь каждый раз,
И в зеркале времени тот же предмет,
Тот же вопрос без слов на ответ.
И только когда мы устанем в пути,
Не пряча от истины глаз в той тиши.
В нас вновь начинает дышать суть сама,
Без фраз и участия только судьба.
Там боль оседает, как пепел огня,
А страх — лишь незрелый росток бытия.
И прошлое, сбросив оковы с себя,
Даёт нам не выход — исток для огня.
Не бегство стирает следы на песке,
Не время разломы ведет к пустоте.
А честность с душой, где рождается свет,
Ещё не названный словом ответ.
И пепел страниц превращается в грунт,
Где строки находят свой вес в толще сумм.
Где слово не ранит — оно бережёт,
Ритм жизни и внутренний совести зов.
Мы как книжная пыль
© Copyright: Андрей Санталайнен, 2026
Свидетельство о публикации №126010406717
Свидетельство о публикации №126010406717
Рецензии