В три окошка убогая хата...

                Память — писарь нашей души...

В три окошка убогая хата.
За стеною саманной что с юга,
Как и в детстве далёком когда-то,
Заливается хохотом вьюга.

А за дверью в две створки, где стёжка
Через Младость к Отроческим Нивам,
Как и прежде мяукает кошка
И трепещет на холоде ива.

И над крышей, как клякса в тетради,
Сколько их ещё будет на круче
Всех моих неустойчивых прядей!..
Как в те вёсны, косматая туча.

Приоткрыв свои тёмные очи,
В коих пышная сладость оладий,
Та всё также томительной ночью -
По ладошкам сверкающей гладью.

И за лысые горы с рассветом,
Чтобы снова, как в Прошлом, под вечер,
То, что есть уж, но белого цвета,
Обронить мне на впалые плечи.

Вот дымок только пепельно-сизый,
Над снопами не вьётся Былого,
Знать, давно уж просрочена виза
На возвратность Господнего Слова.

В три окошка избушка под высью,
Измождённое личико сада…
А во сне, как осенние листья,
Снег на стылое Прошлое падал.