Открытая ладонь

Когда пыль на высоких полках вдруг решает стать снегом,
а свет тихо плывет вниз рекой по тяжёлым шторам,
когда кажется, что жизнь вдруг стала сломанным лифтом,
застрявшим между этажами "никогда" и "поздно",
а дыхание спотыкается  о панический страх, об обиды и слёзы,
тело, словно настырный и верный боевой товарищ,
тащит тебя через залитое кровью и железом поле боя.
Даже когда сердце в истерике бьётся "брось меня, хватит,
оставь, отпусти, я смертельно устала" этот товарищ вдруг подмигивает тебе
из пыльного зеркала, с безбашенной и весёлой злостью"не истери, прорвёмся"
и щёлкает в голове день, солнечнозвонкий, будто разбитная разведёнка,
и заводится свербящий двигатель где-то в пятках, или в пятой точке
и потолок уже не давит на плечи тяжестью свинцовой,
а с танцующей в свете пылью запросто болтаешь о погоде,
как с тем самым соседом-чеченом  на лестничной клетке,
вытирая мутное стекло в мир, который вдруг снова вмещается
в открытую ладонь.