СУГРОБ
Где-то там, за корявыми пальцами
Облетевшей до срока ольхи,
Мы остались навек скитальцами,
Растерявшими наши грехи.
Бьется месяц в окно занавеской,
Словно птица в силках пустоты.
В этой жизни, обидной и резкой,
Лишь распутица да кресты.
Не молись о тепле и покое —
Их не выпросить у дорог.
Небо, серое, небо глухое,
Пролилось молоком на порог.
Я и сам, как сугроб нетающий,
Прислонился к чужой стене.
Слышишь? Ветер, в полях завывающий,
Всё поет и поет обо мне.
Сугроб
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126010405970
Свидетельство о публикации №126010405970
Рецензии