За кулисами малого театра

Деревянный старинный скрипящий паркет,
Огонь тусклых свеч скоро кончит свой век,
Перо и чернила присохли к столу,
Автора нет, здесь они не к чему.

Костюм из велюра и декорации,
Все для того, чтобы вызвать овации,
Но за кулисой они не к чему,
Так же как пыль, что скопилась в полу .

Тьму поглощает тиши отражение,
Она забирает его все смущения,
В театре сатиры они не к чему,
Так же как стул, что придвинут к столу.

Облезлая краска, четыре стены,
Из прошлого тьма все достанет мечты,
Былое в провинции уж ни к чему,
Так же как мышь, что подохла в углу.

Из зала доносятся радости крики,
В темном углу виднеются лики,
В республике радость и боль ни к чему,
Как и концерт, что не видит толпу.

Ударят часы, что висят на стене,
Очнутся глаза, вспомнят вмиг о еде,
На белом свете тьма ни к чему,
Так же как шаг, что ведет в пустоту.

Один шаг, второй, он подходит ко сцене,
Услышит он снизу тревожное пение,
Мольбы о пощаде теперь не к чему,
Я вышел на сцену, я крикнул в толпу:

"Доброе утро, город!"