О, невинный, раненный осколками
В сердце от разбитого Грааля.
Плед расстелен был единосотканный,
Ныне — малый лоскуток оставлен.
Растворилась в небе корабельная
Стая птиц, и лишь одна под своды
Из тумана ласточка приходит
Мне исполнить песню колыбельную.
Боже, если руки протяну я —
Отнеси меня в страну родную,
Где в грудинах наших осязаемый
Пульс с такой великолепной силой,
Что куда бы слово ни бросали мы,
Нам оно всегда плодоносило.
III. Родное Слово
© Copyright: Илья Экхарт, 2026
Свидетельство о публикации №126010400544
Свидетельство о публикации №126010400544
Рецензии