О потусторонниках или мысли вслух

Вскипает мозг, и нервы рвутся
От пресловутых мыслеформ.
Эзотерических от догм
Совсем недолго и свихнуться.

Колдуньи, маги, чародеи,
Шаманы, веды, лиходеи,
Гомеопаты, травники, от химии что далеки,
Акупунктуры лекари — вчерашние аптекари,
Гипнологи, астрологи,
Конечно, нумерологи.

Вибрации, Таро, гаданья,
Заклятья, сглазы, предсказанья,
Иголки, яды, куклы Вуду,
Святые воды, руны, Будда,
Изменчивость натальных карт,
Психоделический азарт,
Религиозный плюрализм —
ОБЩЕСТВЕННЫЙ ИДИОТИЗМ!

Зачем вам вся эта «загадка»?
Как будто мёртвому припарка!
Нашли пристанище себе
На тёмном лженаучном дне.

Всё на одни и те же темы,
Забыв про времени пределы.
И создавая видимости дела,
Вы отрекайтесь от разума и тела.

Невольно вспоминаю Заратустру…
Чей взгляд на жизнь сродни искусству.
Себя низвергли вы в калек.
Не скажут вам: «Сверхчеловек!!!»

И вот вам факт прискорбный:
Чудак, поехавший умом, для вас богоподобный.

Зайти если с другого флага,
Того слегка понизив рангом,
Взовёте вы к нему: «Блаженный!
Ты добр, глуп... Ты совершенный!»

Ах, жаждут же крови зубья акульи…
Закажу я в Венеции маску Горгульи!
И пусть мистики знают, с кем дело имеют.
Пусть, как Лота жена, на глазах каменеют.

«Ну не лезь на рожон! — говорят мне —
Всё решится на страшном суде!
Что же нос свой суёшь везде?».

Только нерв обожжен…
Или страх приглушен,
Или вовсе же страха нет...
Лишь набивший оскомину бред.

Меня тянет семья за вожжи,
Подливая тем самым розжиг
В раскаленные алые угли!
Меня манят таёжные джунгли.

Меня манит мой личный обитель,
Где не ступит ногою грабитель,
Расточающий моё время,
Разделить чтоб со мной своё бремя.

Нет, не жалко!
Меня не волнует!
И никто уж огонь не задует!
Сколько влезет лупите палкой,
Отмывайте меня «щавёлкой»,
Если надо — снимите кожу,
Но на вас я не стану похожа!

Отряхнусь, поскулю украдкой,
Убедившись — никто не слышит,
И пойду «от бедра» походкой,
Пока разум свободой дышит.

Конъюнктурщики и пацифисты,
Богу служащие скандалисты,
Не чета же я вам, не артист!
Атеист я и нонконформист! 

……

Я ведь знаю, что боль та временна.
Лишь бы только не знала мать,
И не клали б меня, как Есенина,
Под иконами умирать.

Ноябрь 2025