Бывает тишина — не там, снаружи,
Где отзвук капель и окон стекло,
А здесь, в груди, где замирают души,
Где семя правды кислотою жжет.
Там книги пишутся не разумом, а вздохом,
В них нет начала, ни конца, ни глав,
И жизнь, то палачом, то скоморохом,
Заставит усомниться, тех, кто прав.
Но вдруг — сквозь щель в случайный миг просвета —
Пробьётся луч, незваный и простой,
И океан, что спал в недрах скелета,
Поднимется солёною волной.
Внутренний космос
© Copyright: Надежда Виданова, 2026
Свидетельство о публикации №126010403817
Свидетельство о публикации №126010403817
Рецензии