Я тебе не звоню, не пишу

Я тебе не звоню, не пишу,
нехотя забываю, любимый,
по привычке, наверно, грущу –
ты мой сон долголетний, наивный.

Благодарна тебе я за всё:
за молчанье, за тяжесть разлуки,
за звучание дубрав и лесов,
за неслышные шорохи, стуки.

Вскоре дверь я запру на засов,
отрекусь от любви, как от скуки,
не тебе приготовлю я плов,
не мои поцелуешь ты руки.

Надоело быть глупой, смешной,
верить в сердце, в счастливые сказки:
на санях, что примчишься с мешком,
с обручальным кольцом и шампанским.

Вот такая, как есть – вся вина,
что стою, протянув я ладони,
лучше выпью бокальчик вина
и назначу себя примадонной.

Чтоб солисткой я стала в судьбе,
не была где-то там на подменах,
свою жизнь я вручаю себе,
чтоб не стала монетой разменной.

Ну а чувство – быстрина реки,
как же сладить с течением огромным,
ведь живет оно вопреки
всем написанным ныне законам.

Я с тобою прощалась не раз,
гуттаперчево мысли сжимая,
ни звонить, ни писать – вот наказ,
только мыслью тебя обнимаю.