Не ходит, где объято
Превратное под стыд
Забытое от права
И с нами говорит,
Что душу льёт годами,
Что лучшему отдать
Не хочет смерть и сами
Мы слушаем тот ад.
Подслушав мерный полдень
Не слов выходит звук,
А колокол над скромной
Претензией от мук,
Он страхом видел повод,
Чтоб нам поговорить
Над лучшим в этом мире
И этот долг хранить.
Искать его моральный,
Исчезнувший апломб,
Где слово в мерной дали
Не слушает свой тон,
А просто смотрит нами,
Как вечности звезда
И точный возраст смысла -
Ей сердца в том беда.
Подслушанный век
© Copyright: Анна Атталь-Бушуева, 2026
Свидетельство о публикации №126010400269
Свидетельство о публикации №126010400269
Рецензии