Мы разные, и в этом наша правда

Мы по-разному смотрим на мир из окон, 

И по-разному держим себя в руках, 

Кому-то путь светел и узок, как локон, 

А кто-то идёт, расправляя страх. 

 

Мы по-разному верим и по-разному плачем, 

И каждый коленом до дна достаёт, 

Кто-то лечит словами — кому-то иначе, 

Лишь горечь привычно внутри живёт. 

 

Мы по-разному любим — до боли, до крика, 

До шёпота в комнате, где полутьма, 

Где кажется: сердце — не больше чем лика, 

А всё, что не сбудется — просто зима. 

 

Мы по-разному носим свои пораженья, 

То молча, то громко — дрожит тишина, 

И кто-то живёт, ожидая прощенья, 

А кто-то не просит — и горд до конца. 

 

Мы по-разному судим, по-разному мерим, 

Кто лезвием правды, кто мягкой рукой, 

Кто верит в людей, кто не верит — из веры, 

И сам же боится быть близким с собой. 

 

Мы по-разному строим внутри оборону, 

Стены — повыше, взгляды — в полуход, 

И каждый в борьбе за своё равновесие тонет, 

Ищет тот самый невидимый лёд. 

 

Мы по-разному бьёмся за право на слабость, 

За хрупкое право не быть «как всегда», 

И где-то в глазах прячется крошечка радость, 

Как тихая пристань среди холода. 

 

Мы по-разному ищем начало и смыслы, 

Кто в книгах, кто в чашке дешёвого чая, 

И каждый боится остаться без мысли, 

Что жизнь не напрасна и всё — не случайно. 

 

Мы по-разному смотрим на ссадины судьбы, 

Кто — с гордостью, кто — с опущенной головой, 

Но всех нас ведут незаметные тропы 

Туда, где мы честно сталкиваемся с собой. 

 

И в этой разности — не разлом и не слёзы, 

А просто признание: мир — не прямой. 

Мы — как несхожие ранние розы, 

Что всё же цветут под одной весной. 

 

И истина тихо стоит на пороге, 

Не громкая — просто живая, как свет: 

Мы разные — да, но на общей дороге, 

И это не минус. 

А наш главный ответ.