Всё это жизнь, её чудесный лик

О, свет я видел — трепетный, живой, 
И в сердце пламя не угасло вновь. 
Душе вопрос звучит, как зов былой: 
«Где истина? В чём жизни есть основа?»


В груди — волненье, словно сон невнятный, 
В уме — мерцает смутный, зыбкий свет. 
Ищу ответ, сквозь мрак и выси грани, 
Сквозь радость, скорбь, сквозь зной и сквозь рассвет.

Быть может, смысл — в утреннем дыханье, 
Когда заря ласкаясь, к нам идёт, 
Когда земля, как матерь в ожиданье, 
Тепло своё доверчиво даёт.

И листья шепчут тайные слова, 
А мы — умеем ли их разгадать? 
Не взглядом лишь, но сердцем, без обмана, 
Мир принимать, любить и созидать.

А может, он — в стремленьи неустанном, 
Где каждый шаг — как подвиг, как борьба. 
Где тьма и свет ведут свой спор старинный, 
Где боль — лишь испытание для огня.

Не дай угаснуть пламени мечты, 
Хоть мир твердит: «Уймись, остановись!» 
Но в сей борьбе — вся суть, но в этом — я, 
И в каждом «вперёд» — новый смысл, мой путь.

Иль смысл — в любви, что греет нас ночами, 
Как огонёк в окне родного дома. 
В руках родных, что нас ведут сквозь дали, 
В улыбке той, что знает нас до дна.

В том, чтобы средь бурь, средь шума, крика, 
Средь суеты, среди мирской волны, 
Хранить в душе свет чистого стиха, 
Что греет нас в кромешной мгле зимы.

И пусть ответ не явится, как знаменье, 
Не вспыхнет, словно молния в ночи, 
Но в самом поиске — уже благословенье, 
В нём каждый шаг — как тайна, как ключи.

Ведь каждый вздох, и свет, и даже тень — 
Всё это жизнь, её чудесный лик. 
В ней нет конца, в ней нет начала, 
В ней — вечность, в ней — мой вечный крик.