Мрамор

Я - мрамор. И это всё.
Всё, что приходит порой.
Всё: беспорядок слов,
ветер во тьме, конвой
листьев, косматый дом,
комнаты синева.
Завтра будет потом,
где не нужны слова.

Слово - всего лишь вздор!
Ненависть к бытию.
Сумма ветвей. Позор
мыслей чертей в раю.

Я понимаю свет,
запах, дощатый край
гроба, прибитый крест
к телу. Но ад и рай?!

Это не узнаю
ни по приметам, по дням...
Не понимаю:
тело - ад или храм?

Я не могу понять:
сын ты или отец?
Если погибла мать,
то кто же ты наконец?

Как ты мог допустить?
И допустить ещё?
Я не могу простить
тебя и себя самого.

Я не могу не знать
то, что позволил сам.
Мне ведь дано познать
ветер на всех парусах...

Но нынче не обо мне.
И семафорит кость.
Ветер поёт в струне.
Значит, приходит гость.

Ты ведь его позвал.
И дребезжит струна
будто бы твой хорал,
летопись, синева.

Час, когда можно устать,
просто подставив плечо.
Миг, когда можно не встать.
В вечность косым дождём
тихо уйти. И крик
вечности провозгласит
тех, кто вот так возник
и исчез на пути.