Мир ел себя — негромко, наспех,
Как будто между прочих дел.
Без слов, без прав, без ясных знаков,
Как будто так и надо — ел.
Мы не страдали — мы привыкли,
Считая тишину добром.
И дни стекали, будто мысли,
Не оставляя следа в нём.
Слова — как пепел: тёплый, лёгкий,
Он оседает на губах.
А Вера — жест, почти неловкий,
Как извиненье впопыхах.
Никто не пал и не взмолился.
Не стал ни лучше, ни честней.
Мир просто тихо вниз катился
Сквозь тень утраченных людей.
2015
После людей
© Copyright: Мартель Этранже, 2026
Свидетельство о публикации №126010308186
Свидетельство о публикации №126010308186
Рецензии