Утренняя тьма

Ветки за окном колышутся,
как чужие руки.
Я думаю:вот ещё чуть-чуть-
и утро настанет,
и мысли ночные уйдут незаметно,
как луна.

И вот утро настало.
Но комнату пожирает тьма.
Как будто хочет остаться тут навсегда.
Прижиться,как плесень в углу,
про которую все знают,но делают вид,
что её нет.

Не слышно крыльев птиц.
Слышно лишь,как ветер поёт
ту песню,которую не может спеть никто.
Потому что в ней нет слов,
только свист в щелях
и скрип веток,
которые она раскачивает
теми самыми руками-ветвями.

Я жду, когда наступит рассвет.
Но вот вам шутка:
тьма становится всё чернее и чернее.
Как будто ей нравится кошек пугать.
Как будто она поняла,
что можно быть не просто отсутствием света,
а чем-то.
Настоящим.
Более плотным,чем день.
Более живым,чем я,
сидящая у окна
и наблюдающая,
как оно побеждает
самую простую физику—
смену времени суток.

Может,рассвет уже и не наступит.
Может,он был вчера
и больше не повторится.
А это—не утро.
Это—новая форма существования:
день,который так и не решился
родиться,
и тьма,которая этим воспользовалась,
чтобы занять его место
и править балом
в моей комнате,
в моих мыслях,
в моём календаре,
где сегодня снова
«вроде утро уже».