Когда простые письма пахнут дымом

Простые мечты нынче кажутся редкими, 

Когда вечерами гудит тишина. 

Мы пишем друг другу слова эти светлые, 

Как будто спасает от бездны строка. 

Простые рассветы даются со стоном, 

И кофе уже не такой аромат. 

Когда за окном мир трещит под бетоном, 

И каждый из нас стал немного солдат. 

Простые вопросы висят над встревоженными: 

«Вернёшься? Устанешь? Ты кушал вообще? » 

А где-то под небом вороньим, тревожным 

Он смотрит на звёзды и мнёт рукаве;ц. 

Простые поля нынче дышат устало, 

И пахнет железом у чёрной земли. 

Мы пишем «держись» слишком часто и мало, 

Как будто другим мы помочь не смогли. 

Простые мгновения стали бесценными, 

Как детский смешок или тихий привет. 

И маски железные, горько надетые, 

Не спрячут в глазах расточённый ответ. 

Простые шутки звучат через слёзы, 

Мы учимся жить на краю пустоты. 

И в хрупкой надежде считаем морозы, 

Как вечные вахты большой немоты. 

Простые мужчины уходят без громкости, 

Без пафоса, песен, чужих новостей. 

И женщины в кухнях молятся робко им — 

Тем, кто стал старше за сотню ночей. 

Простые дороги к дому извилисты, 

И сердце дрожит от любого звонка. 

Мы держим собой нити тонкие, милые, 

Чтоб он не сорвался в пустые века. 

Простые молитвы звучат очень лично, 

Без лишних словечек, чужой красоты. 

Когда понимаешь — ничто не привычно, 

И жизни урок — это жить, несмотря на мосты. 

Простые слова нынче самые хрупкие: 

«Вернись», «Я жду», «Ты мне нужен живым». 

И страхи на кухнях сидят недосказанные, 

Но свет остаётся в огоньке одном. 

Простые сердца бьются тише и чаще, 

Мы учимся заново верить весне. 

И даже когда всё вокруг — только вчерашнее, 

Любовь остаётся на этой войне. 

Простые надежды становятся главными, 

Как шрамы на пальцах от крепких рук. 

И мы будем рядом — незримо, уставшими, 

Лишь ты возвращайся. И выдержи, друг. 

Простые слова — это правда последних, 

Кто пишет, дрожа, среди ночи: «Живи». 

И всё невозможное станет возможным, 

Пока ты дышишь. Пока — впереди.