Ни звуков, ни цвета, ни голоса,
Что движение, боль на конУ,
Для поднятия жизни тонуса,
Я в новом себя нахожу…
Только что это, если не мания,
Как обычно, со мною лишь так,
Чтобы выполнить жизни задание,
Я хожу, но уже на руках…
Я пишу, как врачи эпикризами,
Мой диагноз всегда в обертон,
Наполняю особыми смыслами,
Всё, что вижу со всех сторон…
Я не просто лечу, я жалую,
Но не орденом, взглядом одним,
Теплота - это самое малое,
То, что можно отдать другим…
Но ни звука, ни цвета преддверием,
Только боль в поучении пришла,
Что в душе собирала империей,
По кусочкам сама отдала…
А теперь я хвалюсь автономией,
Где ни звуков, ни цвета, лишь боль,
Как слепые, немые не более,
Исполняю какую-то роль…
Я как те, кто лишен понимания,
Окунувшись лишь в Ян и Инь,
Взяв в попутчики расстояние,
Продолжаю испытывать жизнь…
Что в душе собирала
© Copyright: Лилия Биндина, 2026
Свидетельство о публикации №126010307782
Свидетельство о публикации №126010307782
Рецензии