А календарь зарделся числами…
Рекламой брызнул город раненый.
Плывёт в небесной сини чистая,
плывёт душа Иулианина.
Толкни – машина отзовётся.
Дым – шалью сквозь трубы кольцо.
Никто не спрашивает солнце –
где обожгло своё лицо.
Торт стадиона, перевязанный
заката лентой. На роду
написано – убийцей-князем
спасаться туче, мчать в Орду…
Горбатых мостиков весы.
Зелёных глаз твоих крапива.
Пришла на берег, ждёт весны -
быть может, исцелится ива.
Та, что всегда полна прощения…
Где город кончился, одна
ждёшь моего ли возвращенья,
глядишь на запад из окна?
Придавит снег железо крыши.
Ночь ничего не объяснит.
Ждёт степняков - навстречу вышел,
качает копьями тростник…
03. 01. Пётр Полукорм
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010300075
Свидетельство о публикации №126010300075
Рецензии