Декабрьский туман

ДЕКАБРЬ В СИТУЭЙТЕ


Под холмом в СИТУЭЙТЕ,
Там, где спят четыре сотни воинов Кента,
Мой друг, один боболинкольный июнь
Расставил свои крыши для содержания.

Конечно, не на долго,
Ведь глаз художника — это сердце странника,
И следующий поворот дороги
Может обесценить последнее прикосновение искусства.

И всё же, поскольку мир огромен,
И полдень никогда не бывает дважды одинаков,
Почему бы не присесть и не позволить солнцу,
Этому художнику, не заботящемуся о своей славе,

Показать нам, как вздумается,
В зависимости от настроения и времени,
Свои драгоценные, недолговечные обломки
Мимолётных красок, тающих очертаний?

И пока он слишком поспешно меняет их все,
Обрати внимание на то и на это,
Не заботься ни о чём, кроме как сохранить
Те красоты, которыми мы больше всего восхищаемся.

Просто выбирай, стремись сохранить
Чистый восторг в глазах,
Который лучше всего может утешить или обрадовать
Кого-нибудь из твоих попутчиков.

Наткнувшись на него, он восклицает:
«Какой поднимающийся морской дым! Какая синева!»
И от увиденной нами славы
Его тлеющая радость тоже может разгореться.

Просто выборочно? Верни меня
_Дословно_ в лекционный зал,
К твоим записям о выступлении такого-то;
Суть и содержание — это ещё не всё.

Бессознательная рука выдаёт меня
Какой слушатель был внимателен,
Жаждущий, неряшливый или чопорный;
Воистину, написанный характер!

В живописи ещё больше: каждый мазок
Что сплетает саму ткань заката,
Светящийся, трепещущий, раскрывает
Как билось сердце за глазами.

Каким хитрым карликом был хэнд
Духа, его торжествующего повелителя
Марширующий в великолепии Природы,
Ликующий в огромном согласии.

Искусство - рубрика для души,
Комментарий человека к книге земли,
Краткое содержание "Зачарованный человек"
Что придает этому общему объему ценность.

Итак, на фотографиях моего друга, --
Его замечания на полях, как бы то ни было, —
Впору воскликнуть не только: «Какая синева!»
Но и: «Какое человеческое сердце бьётся здесь!»

А теперь, в десяти минутах от поезда,
Над лёгкой зыбью справа
Мы видим блеск моря
И зелёную крышу Тортуги.

(Он догадался по небрежному мастерству
Какая басня применима к его ремеслу.
Черепаха — к его монитору,
А _Cur tam cito_ — к его проводнику.)

Вот наклонное открытое поле,
Где волна за волной катится
Море ромашек под солнцем,
Когда июнь возвращает иволг.

Всё лето здесь воркуют ветры
Их колышут зыбучие дюны,
Пока они, возмужав и окрепнув,
Не устремляются к морю и не забывают о своих песнях.

И с канадского севера
Приходит зима, похожая на огромного серого гнома,
Чтобы укрыть красные дюны снегом
И покрыть зелёное море пеной.

Я мог бы сидеть здесь весь день и смотреть
На дымы сражений и брод
И в холодную ночь просыпаться от
Грохота их канонады.

Затем, улыбаясь, засыпать и говорить:
«Напрасно развернуты знамена тьмы;
Этот непрекращающийся гул — Божья тауто
На круглом барабане мира».

И, проснувшись, без удивления обнаружить
Первое солнце за неделю шторма,
С южной стороны начинают капать капли,
И бледные холмы Маршфилда кажутся тёплыми;

Кусты окутаны пурпурным туманом;
Голубое море пенится у берега;
Как будто в последние дни года
Не было причин для печали.

Затем вечер у камина с поленьями,
С какой-нибудь старой песней или новой книгой;
С нашей госпожой Никотинкой, чтобы разделить
Наше единственное счастье; а там, взгляни, —

Орион мирно охраняет
Новую палатку нашего брата,
Под холмом в Скитате
Где так крепко спят жители Кента.




ЗИМА В «ЧЕШУЕ ТОРТОЗЫ»


«Какую чудесную жизнь я веду!
Спелые яблоки падают мне на голову».

Но, пока я читаю, этот куплет кажется
Всего лишь метафорой из снов, —

Притчей из Аркадии,
Опровергнутой этим зимним морем.

Лето было так давно,
Что я с трудом могу в это поверить.

Неужели мы когда-то жили на природе,
Среди зелёных стен и травяных полов,

В знойные утра и мечтательные полуденные часы,
И в красный октябрьский день в дюнах,


Среди бабочек, пчёл и других существ,

Что парили в воздухе на крыльях из лепестков роз?
Ни на одной ветке нет ни одного листочка,

Чтобы подтвердить, что лето было на самом деле;
Ни одного яблока не осталось высоко на деревьях. Чтобы составить компанию красному солнцу.

Само солнце ушло,
Став бродягой со вчерашнего дня,

И оставило безумный ветер стонать
В его опустевшем доме в одиночестве.

Мы смотрели ему вслед
С невысоких холмов Севера;

А потом чья-то неведомая рука
Опустила снежную завесу.

Сегодня утром всё вокруг серое
И унылое, как мёртвая Сибирь.

Но что мне с того?
Кто бы не любил пленение,

Где в безопасности под панцирем черепахи
Живут Леди и Черепаха?

Черепаха — сын Леди;
Он превращает прокрастинацию

в высокое искусство в наш торопливый век
неохотной работы и жадной зарплаты.

Импрессионист на пленэре,
он окутывает свой пейзаж туманом,

и ему нравится красить тени в синий цвет,
если вам всё равно.

Если нет, он не называет вас слепым;
Он ждет, когда ты передумаешь.

Его хитрость знает, как обманчив цвет
Ускользает от неискушенных глаз.

Возможно, через год или два
Вы поверите, что его фотографии правдивы.

Черепаха в качестве псевдонима
Ему очень подходит.

В Tortoise Shell стропила зеленые
Имитируют тенистую садовую ширму,

Добрый полумрак листвы,
И июньские песни, доносящиеся с карнизов.

Стены увешаны гобеленами
С золотыми цветами, склоняющимися на ветру,

И картинами, залитыми светом и солнцем,
С изображением берега Ситайта и нормандского города, —

Немая, неувядающая сказочная страна.
Радостная работа волшебной руки —

Маленький яркий летний мир искусства
Хранится в сердце зимы.

Посмотри в окно, где моря
Миллионом сильных волн с лёгкостью катятся в гавань!

Безумные белые жеребцы в смятении.
Это и есть твой зимний мир.

Но лето и радость живут
Под крышей «Черепашьей раковины».

Цвет, неизменно прекрасный,
Там хозяйка времён года.

И, ах, сегодня вечером Галлахеры
Придут в своих меховых рукавицах и шубах

Через поля, чтобы навестить нас.
Тогда бостонский _урбс_ может позавидовать _рус_!

Мы позволим воющей метели кричать;
Мы выдвинем маленький столик;

И Эндрю Ашер, да будет он благословен,
Утешит нас под рясой.

Так что приглушите свет и разожгите огонь;
Достаньте свой самый старый и самый сладкий шиповник.

Если вам не трудно,
Мы послушаем «Семь морей»;

Или мистер Галлахер споёт —
Оперу или что-нибудь ещё —

О герцоге Семи Циферблатов,
О его Долли и её уловках.

Потом мы сядем, но не за чай,
Вокруг гладкого красного дерева,

И будем смотреть, как дома, полные королей,
Разрушаются из-за плутов и прочей нечисти;

И слушать приятный стук
Трёхцветных костяшек.

И Время может научиться ещё одному трюку
Чтобы улучшить свою арифметику,

Когда мудрый контент вычтет по одному пункту
За курение травки и распитие виски.

Завтра с первым поездом
Снова придёт беззаботное веселье

Чтобы промчаться по участкам с командой
Сенбернаров — заразительного Лу.

Кто бы не бросил ради таких радостей,
Все праздные южные шалости,

Пурпурная бухта и кремовый пляж,
И золотые плоды, висящие на виду?

Ведь дружба — это то, что вырастает
До внушительных размеров в северных снегах,

Кто бы не выбрал декабрьскую погоду,
Где любовь и холод прекрасно уживаются?

И коротать свои дни, довольствуясь жизнью
Под сенью Черепашьего панциря?




БАГАМСКИЕ ОСТРОВА


В толпе, собравшейся у причала,
пришедшей посмотреть, как их друзья отправляются в плавание
В поисках новых морских приключений,
когда отвязали швартовы
И мы поплыли по течению,
прощаясь со всеми,

Среди развевающихся кепок и поцелуев
мы опускались вместе с приливом
И лица расплывались и исчезали,
но я в последний раз увидел твою руку
Помахавшую в знак прощания; удачи!
и тогда моё сердце воспрянуло и воскликнуло:

«Пока в мире есть такой товарищ,
чей нежный и преданный взгляд
Это ускорило бы мой безопасный отъезд,
чтобы не было тяжело покидать дом,
Какая мне разница, кто держит паром,
будь то Харон или Кунард!”

Затем мы преодолели планку и проложили ее
курс в тысячу миль
От Хука до Багамских островов,
от середины зимы до островов
Где мороз и пальцем не тронул,
и улыбается вечное лето.

Три дня во время угрюмого шторма,
пока прибойные волны бились и летели,
И катящиеся горы загремели
под топот винта,
Черная подкладка вздымалась и шуршала
и натягивалась, как будто знала.

На четвёртый день круглое голубое утро
засверкало там, всё в свете и ветре,
Чистое и лёгкое, как пузырь
выдутый из двух бездн,
Пронизанное и окрашенное чистым солнечным светом
и волшебством этих морей.

В этом новом ярком мире чудес
было достаточно жизни, чтобы бездельничать
Весь день под навесами,
и сквозь полузакрытые глаза смотреть
На чудо морской синевы;
и я запнулся, подбирая слова

Чтобы наполовину произвести на вас впечатление,
рассказать вам, как сам оттенок
Оправдывает вашу самую смелую выходку,
как будто сама природа намекнула,
«Труженики, узрите воображение
разложите его тюфяк, не скупясь!”

Кобальт, гобелен и лазурь,
бирюза, сапфир, индиго,
Меняясь от призрачно-голубоватого
оттенка тени на снегу
До глубин Кантонского китая, -
одно непостижимое сияние.

И летучие рыбы,-чтобы увидеть их
в спешке поднимаются и убегают,
Серебристые, как пена, из которой они возникли,
хрупкие жители моря,
Которых великое стремление их сердец
на мгновение освободило.

Из тусклого и облачного океана,
В центре грома, с розовыми краями,
С помощью господа солнца _Sursum Corda_,
как подсказывал скрытый импульс,
Хрупкий, как пар, прекрасный, как музыка,
появились эти яркие духи;

как те стайки маленьких белых снегирей
мы видели, когда они взлетали;
во время нашей быстрой прогулки в зимнюю погоду
по заснеженному берегу Ситайюта;
и крошечный сияющий морской народец
снова вернул тебя ко мне.

И мы побежали вниз по Абако;
и, минуя того высокого стража
Чёрные на фоне заката, в поле зрения,
когда внезапно наступили сумерки,
Нассауский маяк; и тёплая тьма
обволакивала нас бризом и волнами.

Стоп-сигнал и остановка двигателя;
лязг опускающегося якоря;
и мы идём по рейду
вдали мерцает освещённый город,
низкий тёмный берег с шумом прибоя
и белый пляж, увенчанный пальмами.

В мягком дуновении морского воздуха,
на длинном взмахе волны,
Здесь, наконец, сбылась мечта,
путешествие закончилось рядом с
Гесперидами в лунном свете
на середине океана, где они плывут.

И эти гесперидские страны радости
не были чем-то странным для нас с тобой.
Сразу за исчезнувшим горизонтом,
каждый раз, когда мы смотрели на море
Они плыли из Тестудо,
вырисовываясь настолько ясно, насколько это вообще возможно.

Кто нам поверил? “Мифы и басни
в наше время - это наука”.
“Никогда не видел моря такого цвета”.
“Никогда не слышал о таком стишке”.
Что ж, мы доказали это, принц бездельников, --
знание ошибочно, а вера возвышенна.

Правильно было, что вы последовали за фантазией,
дали простор смутному инстинкту
На небесах чистого цвета,
Где дух мог бы принять на себя
Всю свою стихийную красоту,
несмотря на факт существования неба или цветения.

Рисуй видение, а не вид, —
прикосновение, которое прощается с чувствами,
Возвышая дух за гранью
возможностей глаза,
Чтобы покорить неизведанные владения
доверчивой души.

Никогда ещё художник, поэт и
рождённый довольствоваться тем, что есть, —
должен в каждой красоте
видеть другие, ещё более прекрасные красоты,
пока не замкнётся круг истины
и не засияет её фонарь — звезда.

Только в этом и заключается стремление искусства,
запечатлеть формой и цветом
доминирующие недостижимые идеалы,
известные понаслышке, скрытые от глаз,
в подобии творения, —
К жизни, но ещё прекраснее, —

Где душа может наслаждаться,
созерцать замысел совершенства,
И, вернувшись, принести человеку весть
о его наследии, —
Вести о неизведанных континентах,
которые она исследовала, стоя на цыпочках.

Так она разжигает его пылкое воображение
ритмом, строчкой,
пока в нём не пробуждается художник,
а труженик не становится божественным,
формируя грубый мир вокруг себя
ближе к какому-то прекрасному замыслу.

В каждом сердце должна быть своя Индия —
невостребованное наследство
в нематериальном сокровище
провинции, которой никогда не давали названия,
Любимую и желанную всю жизнь,
скучную, трудолюбивую и безымянную,

Никогда до конца не разочаровавшуюся.
_Spiritus_, читай, _h;res sit
Patri; qu; tristia nescit_.
Только это и написал великий король
Над могилой той, кого он лелеял
в этом прекрасном мире она должна уйти.

Любовь в одном прощальном слове навсегда,
обращаясь за советом, чтобы молить
О лучших человеческих благословениях
для своей умершей, больше она ни о чём не могла просить.
Страна сердца для жилища,
вот и всё, что мы знаем.

Но феи у твоей колыбели
дали тебе ремесло, чтобы построить дом
В широком ярком мире красок
с хитростью гнома;
Ты так возвышаешься над своими собратьями
из племени, которое всё ещё должно скитаться.

Они всё ещё бродят по миру,
терзаемые странным беспокойством,
И неупокоенный дух
вечно стучит в их груди.
Отдавая их на растерзание фортуне
на каком-то неизведанном Западе;

Сидя дома, ты взываешь
восток в твоем распоряжении,
Повелитель ирисовых морей
и Просперо из пурпурной страны.
Послушай, здесь был один уголок мира
соответствующий хитрости твоей руки.

Нет, друг мой, с тех пор как мы были детьми
и все волшебные сказки были правдой, —
Ясон, Хенгест, Гайавата,
сказочный принц или пиратская шайка, —
была ли когда-нибудь такая высадка
в чужой и незнакомой стране?

В гавани, где они собирались,
сражались и веселились много лет,
Смуглый испанец, потерявший Лукайан,
Лоялист и пират,
«Давным-давно» было сейчас,
а «далеко за морем» было здесь.

Тропический лунный свет,
потоками льющийся сквозь деревья
На землю, белую, как морская пена,
с её фантастическими узорами,
пока пуанции, шелестя
как дождь, колыхались на ветру,

Показал город с коралловыми улицами,
тающий в мягком сиянии,
Построенный из кремового камня и очарования,
сказочная работа в каждой линии,
В бархатной атмосфере
это заставляет сердце поскорее смириться.

Спасибо Джулиану Госпитатору,
святому путешественников по морю,
Странствующие менестрели и все лодочники —
такие же бродяги, как и мы, —
мы причалили к затенённой пристани,
богатые досугом, здоровые и свободные.

Чего ещё желать Божьим созданиям,
кроме краткого сна?
Я очнулся в чистой белой комнате,
увидел, как беззаботный солнечный свет
пробивается сквозь розы в окне,
лежал и слушал, как ползёт по стене

О мягком ветре в ставнях,
о том, как высоко колышутся пальмы,
И о странном таинственном шарканье
проходящей мимо босой ноги.
В мире, полном красок,
я был самым счастливым;

В тихом монастырском саду,
Спокойно, как в долгий день,
Здесь можно сидеть, не отвлекаясь
на мир, раздоры или несправедливость, —
Наблюдать, как ящерицы гоняются друг за другом,
а зелёная птица поёт свою песню;

Согретая и освежённая, убаюканная, но встрепенувшаяся
в этом райском воздухе,
Материнская и некапризная,
исцеляющая любую боль или тревогу,
Укрепляя тело, разум и дух
и возвращая их в прежнее состояние;

Напомнив об Ангелусе,
тишина ждёт прикосновения звука,
Как душа ждёт пробуждения
под звуки глубокой _Глории_;
Пока могучий Южный Крест
не загорится на последнем рубеже дня.

И если когда-нибудь тебе улыбнётся удача
и ты станешь гостем святого Винсента,
У его дверей ты забудешь о тревогах,
и он примет тебя с почестями,
Ты станешь частью его упорядоченного мира,
исцелённый и благословлённый его утешением;

Где этот цветущий монастырский сад,
скрытый от посторонних глаз,
Лежит за своими жёлтыми стенами,
проводя священные часы в молитве;
А за ним — та волшебная гавань,
покрытая малахитом и лазурью.

В этом старом городе с белыми улицами
наконец-то воцарилась радость;
Под тяжестью ноши,
с непревзойденной свободой,
движутся босоногие носильщики
в голубом дне, глубоком и бескрайнем.

Это Бэй-стрит, широкая и невысокая,
наслаждающаяся своим тихим ремеслом;
здесь стоит на якоре флот, занимающийся ловлей губок;
здесь выставлены безделушки из ракушек;
здесь ежедневно публикуются кабельные новости;
здесь формируется рынок,

С его апельсинами с Андроса,
кучами батата и тамаринда,
краснобокими сельдями из Течения,
созревшими под долгим пассатом,
Яркими рыбами из их морских садов,
желтохвостыми и лазурноплавниковыми.

Вот группа ныряльщиков
в бронзе и слоновой кости, ярких и стройных,
Сверкающих медью в полдень.
Мокрая набедренная повязка, отполированные конечности,
На мгновение застыли, а затем погрузились
в этот глубокий зелёный полумрак.

Здесь раскинулись пышные испанские лавры
по всей площади,
Их густая торжественная тень; а неподалёку,
половину в открытом свете,
Благородно одетые в чистые хлопковые одежды,
там ждут группы чернокожих

У здания суда, где магистрат
рассматривает дела,
верша правосудие быстро и беспристрастно,
как это делают стойкие англичане, —
ещё одна опора Империи,
поддерживающая это великое убежище.

Последняя картина с окраины города,
сквозь тростник, окаймлённый пальмовыми ветвями и пеной,
туда, где великолепные закатные тона
поднимаются вверх, разливаются и окрашивают
чистое аметистовое море
и далёкие тусклые острова.

Прекраснейшая из Лукай,
да пребудет с тобой мир до скончания времён!
На сером Севере я увижу тебя,
с твоими белыми улицами, залитыми солнцем,
Старыми розовыми стенами и фиолетовыми воротами,
где греются и бегают ящерицы,

Где цветет огромный гибискус
в своем алом налете и сиянии,
И развевающиеся пестрые банданы
в жаркий полдень приходят и уходят,
В то время как волнующий морской ветер
колышет верхушки пальм.

Вдали от стресса и бурь,
мечтай за своими жалюзи,
Пока длинные белые полосы прибоя
набегают на твои рифы и отмели,
А малиновые олеандры
пылают на фоне павлиньего моря.




ЛЕТУЩАЯ РЫБКА


Туда, куда плывут южные лайнеры,
В толщу пурпурных морей,
Когда небо и океан сливаются
Их голубые бездны,

Существо новое и прекрасное
Вырвется из пены и заиграет,
Быстрое, как лист на ветру,
Часть света и брызг.

Унесётся, как снежный вихрь,
Серебристые прозрачные создания,
Как будто солнце дало волю
Море, в свою очередь, дало ему крылья.

Ибо ;оны глубин Титана
Выковали, вылепили и создали,
В огромных водяных мельницах,
Формы, которым нет названия.

Молот громоподобных морей,
Плавное течение приливов и отливов,
Придавая форму каждому суставу и клапану,
Вкладывая сердце в их стенки,

Он трудился вслепую и медленно,
С безграничным терпением,
Создавая чудеса, которые он творил
Наконец-то приблизился к какой-то цели.

Не его собственной. Эти его создания
Были наделены инопланетной искрой,
И намек на блуждающий разум
Это оставило невидимый след.

Отчасти это был удар силы,
Случайные, слепые и падшие,
И часть их была дыханием души
В оболочке и клетке.

Они становились всё тоньше и хрупче;
Должны были осмелиться, радоваться и стремиться
Из мрака преисподней
В бледный морской огонь,

Из бледного морского дня
В сияние и воздух,
Покидая старый дом
Ради яркого и редкого приключения.

Ах, Сильверфин, ты тоже
Должен следовать за слабым зовом
Сквозь водоворот жизни
К сияющим моментам радости!




НА БЭЙ-СТРИТ


«Что ты продаёшь, Джон Кэмплджон,
На Бэй-стрит у моря?»
«О, я продаю черепашьи панцири,
В большом разнообразии:

«Безделушки, гребни и чётки,
Все сувениры с моря;
Выбирай и покупай, что приглянулось,
В такой сокровищнице».

«Ничего из этого, Джон Кэмплджон,
Хоть они и любопытны,
Но я ищу кое-что другое,
На Бэй-стрит у моря.

Где я могу купить волшебный амулет
О Багамском море,
Что дарит людям душевный покой
И счастье в душе?

— Что ты продаёшь, Джон Кэмплджон,
На Бэй-стрит у моря,
Отливающего истинным и родным лазурью
Ляпис-лазури?

— Выгляни из двери и скажи мне сейчас
Цвет моря.
Где я могу купить этот чудесный краситель
И забрать его с собой?

«И где я могу купить этот шелестящий звук
В этом городе у моря
Шелест перистых пальм в их высоком голубом спокойствии;
Или величественную осанку и свободу

Носителей, которые ходят вверх и вниз,
Безмолвные, как тайна,
С грузом на голове, с босыми ногами,
На белых улицах у моря?

«И где же мне купить, Джон Кэмплджон,
На Бэй-стрит у моря,
Солнечный свет на старой розовой стене,
Или золото апельсинового дерева?»

«Ах, это больше, чем я слышал
На Бэй-стрит у моря,
С тех пор как я начал, мой странствующий друг,
Стать торговцем людьми.

«Клянусь Джоном Кэмплджоном,
И Бэй-стрит у моря,
Что эти вещи за золото не продавались,
На моей памяти.

— Но что бы ты отдал, мой странник,
Из заморских стран,
За то, что ты называешь, за саму жизнь,
И за власть повелевать ими?»

«Я бы отдал руку, Джон Кэмплджон,
На Бэй-стрит у моря,
За малейший дар той драгоценной силы,
Что позволяет мне рисовать то, что я вижу».

«Мой странствующий друг, я никогда не слышал,
Ни на суше, ни на море,
Под солнцем, чтобы кто-то
Мог продать тебе эту силу».

«Это печальная новость, Джон Кэмплджон,
Если такова судьба,
То каждый должен знать это искусство,
Но никто не может продать его мне.

Но взгляни, вот милость Божья:
Нет ни цены, ни платы,
Ни пошлины, ни сбора, что могли бы
Ограничить силу любить и видеть.

Каждому своё, Джон Кэмплджон,
— говорю я. А что касается меня,
то дайте мне жалованье за безделье
на Бэй-стрит у моря».




МИГРАНТЫ


Привет, кого мы здесь видим
под апельсиновыми деревьями,
где старая монастырская стена
смотрит на бирюзовые моря?

В оливково-зелёной куртке
он перепрыгивает с ветки на ветку,
и его знакомая внешность
не вызывает сомнений.

Добрый день вам, тихий сэр!
Мы уже были друзьями,
Когда цвела сирень
На прекрасном берегу Ситайюта.

Когда угрюмые снежные полчища
Спускались по ветрам,
Два странника, кажется,
Были на одной волне.

Оба спасались от бури и серости,
От тягот северного года,
В поисках мира во всём мире
Обрёл здесь спокойствие.

Здесь, где нет спешки,
Каждый идёт своей дорогой,
Не отвлекаясь на время,
Ведя неспешную, сладкую жизнь.

Занятой, довольный и застенчивый,
Ты идёшь сквозь зелёную тень;
Такой ненавязчивый и прекрасный
Вид, известный немногим смертным.

Необязательно, чтобы задача была трудной,
Или достижение — выдающимся,
Если только душа будет великой,
Свободной от лихорадки времени.

И твоё радостное бытие подтверждает
Древнее _Bonum est
Nos hic esse_ на земле,
С безмятежным, беззаботным весельем,

Куда бы ты ни отправился на север,
Когда снова наступит слишком короткая весна
Посещает поля, обнесённые каменными стенами
У берега Ситайюта,

Или здесь, в бесконечном июне
Под апельсиновыми деревьями,
Где старая монастырская стена
Смотрит на бирюзовые моря.




БЕЛЫЙ НАССАУ


Над рекой туман, над городом дымка;
Слышно, как паромы перекрикиваются, спускаясь по реке;
от Бэттери до Гарлема семь миль слякоти,
сквозь нависающие гранитные каньоны, полные блеска, шума и спешки.

Вам надоели телефоны, тикающие часы и бешеные гудки кабельной связи,
театры, омнибусы и задыхающиеся толпы на Бродвее,
О «Флуре», «Уолдорфе» и промозглом, дождливом парке,
Когда почти не бывает утра и в пять часов уже темно?

Я знаю, где есть город, чьи улицы белы и чисты,
И где у стен, увитых розами, бродит голубое, как море, утро.
И в тишине живёт Нассау, рядом с её жемчужным ключом,
Королева Лукайских островов в синем Багамском море.

Она окружена прибоем и кораллами, она увенчана солнцем и пальмами;
У неё есть досуг Старого Света, царственный тропический покой;
Пассаты овевают её лоб; в вечном июне
Она правит с глубоких веранд над своей голубой лагуной.

У неё было много поклонников — испанцев и пиратов,
которые восхищались её красотой и проливали за неё кровь;
но никто не осмеливался приставать к ней с тех пор, как лоялист Дево
спустился с Каролинских островов сто лет назад.

Несовременная, не отвлеченная травянистым склоном и крепостью,
В приличии и порядке она окружает свой скромный двор;
Она, кажется, забыла о насилии, жадности и раздорах,
В этой неувядающей радости и достоинстве жизни.

По улицам, гладким, как асфальт, и белым, как отбеливающая скорлупа,
Где скользящий каблук радует, а голая нога хорошо ступает,
В ярких хлопковых платках, покачивая бёдрами и не стесняясь,
её чернокожие жители по утрам отправляются на морской рынок.

В её яркие морские сады ведут приливные ворота,
где в поднимающихся водорослях покачиваются хромированные и алые плавники.
Оставляя за собой длинный морской след, сквозь манящие коралловые рощи
Блестящие водяные люди проходят мимо, выстроившись в ряд.

Под её старыми розовыми воротами, где Время замирает на мгновение,
Где висят оранжевые фонари и горит красный гибискус,
Живут безобидные весёлые ящерицы, быстрые, как ртуть, на солнце,
Или неподвижные, как любое изображение, со своей тенью на камне.

Среди лимонных деревьев на досуге крошечная оливковая птичка
Целый день он в движении и произносит мудрые, обнадеживающие слова;
в то время как в их голубом храме звучат торжественные песнопения,
их радостные литании, их древние непрекращающиеся псалмы.

Там, в бесконечном солнечном свете, под тихий шум прибоя,
Мир обретает покой на всю жизнь у неприметных дверей;
И бархатный воздух струится над землей, окруженной морем,
Пока чувства не начинают пробуждаться, а душа — понимать.

На Ист-Ривер есть причал, где стоит черный пароход Ward Liner,
С его хрипящими ослиными двигателями, которые перевозят грузы и припасы;
Завтра она отправится из Хука в Вест-Индию,
в прекрасный город белых девушек на благословенных островах.

Она встретит зиму в серых водах Атлантического океана.
Она схватит «Юго-Восток», Безумную Тварь,
Пока не сбросит его, обезумевшего и чудовищного, далеко позади.

А потом — в утреннюю летнюю теплынь и синеву!
По дыханию её поршней, по урчанию винта,
По пружинистому погружению и дрожи при подъёме можно сказать,
Что её сердце легко и свободно, когда она встречает ленивую волну.

С летучими рыбами впереди и белым следом за кормой
Её дымный шлейф неподвижен, и ветра недостаточно для тяги
Она будет идти ровно и уверенно, а к полудню
Спустись по качающимся пальмовым верхушкам туда, где возвышаются Джунские острова.

С низким гулом прибоя в качестве единственного сигнального орудия,
Она бросит якорь у гавани, когда преодолеет тысячу миль,
И вот она, любовь моя, белый Нассау, опоясанный пенящимся ключом,
Королева Лукайских островов в синем Багамском море!


DECEMBER IN SCITUATE          3

 WINTER AT TORTOISE SHELL      8

 BAHAMAN                15

 FLYING FISH                28

 IN BAY STREET                31

 MIGRANTS                35

 WHITE NASSAU                38




A Winter Holiday

[Illustration]




DECEMBER IN SCITUATE


  Under a hill in Scituate,
  Where sleep four hundred men of Kent,
  My friend one bobolincolned June
  Set up his rooftree of content.

  Content for not too long, of course,
  Since painter’s eye makes rover’s heart,
  And the next turning of the road
  May cheapen the last touch of art.

  Yet also, since the world is wide,
  And noon’s face never twice the same,
  Why not sit down and let the sun,
  That artist careless of his fame,

  Exhibit to our eyes, off-hand,
  As mood may dictate and time serve,
  His precious, perishable scraps
  Of fleeting color, melting curve?

  And while he shifts them all too soon,
  Make vivid note of this and that,
  Careful of nothing but to keep
  The beauties we most marvel at.

  Selective merely, bent to save
  The sheer delirium of the eye,
  Which best may solace or rejoice
  Some fellow-rover by and by;

  That stumbling on it, he exclaim,
  “What mounting sea-smoke! What a blue!”
  And at the glory we beheld,
  His smouldering joy may kindle too.

  Merely selective? Bring me back,
  _Verbatim_ from the lecture hall,
  Your notes of So-and-so’s discourse;
  The gist and substance are not all.

  The unconscious hand betrays to me
  What listener it was took heed,
  Eager or slovenly or prim;
  A written character indeed!

  Much more in painting; every stroke
  That weaves the very sunset’s ply,
  Luminous, palpitant, reveals
  How throbbed the heart behind the eye;

  How hand was but the cunning dwarf
  Of spirit, his triumphant lord
  Marching in Nature’s pageantry,
  Elated in the vast accord.

  Art is a rubric for the soul,
  Man’s comment on the book of earth,
  The spellborn human summary
  Which gives that common volume worth.

  So at the pictures of my friend,--
  His marginal remarks, as ’twere,--
  One cries not only, “What a blue!”
  But, “What a human heart beat here!”

  And now, ten minutes from the train,
  Over the right-hand easy swell,
  We catch the sparkle of the sea
  And the green roof of Tortoise Shell.

  (He guessed from slipshod excellence
  What fable to his craft applied.
  The tortoise for his monitor,
  And _Cur tam cito_ for his guide.)

  Here is the slanting open field,
  Where billow upon billow rolls
  The sea of daisies in the sun,
  When June brings back the orioles.

  All summer here the crooning winds
  Are cradled in the rocking dunes,
  Till they, full height and burly grown,
  Go seaward and forget their croons.

  And out of the Canadian north
  Comes winter like a huge gray gnome,
  To blanket the red dunes with snow
  And muffle the green sea with foam.

  I could sit here all day and watch
  The seas at battle smoke and wade,
  And in the cold night wake to hear
  The booming of their cannonade.

  Then smiling turn to sleep and say,
  “In vain dark’s banners are unfurled;
  That ceaseless roll is God’s tattoo
  Upon the round drum of the world.”

  And waking find without surprise
  The first sun in a week of storm,
  The southward eaves begin to drip,
  And the faint Marshfield hills look warm;

  The brushwood all a purple mist;
  The blue sea creaming on the shore;
  As if the year in his last days
  Had not a sorrow to deplore.

  Then evening by the fire of logs,
  With some old song or some new book;
  Our Lady Nicotine to share
  Our single bliss; while seaward, look,--

  Orion mounting peaceful guard
  Over our brother’s new-made tent,
  Under a hill in Scituate
  Where sleep so sound those men of Kent.




WINTER AT TORTOISE SHELL


  “What wondrous life is this I lead!
  Ripe apples drop about my head.”

  But as I read, that couplet seems
  The merest metaphor of dreams,--

  A parable from Arcady
  Refuted by this wintry sea.

  The summer was so long ago,
  I hardly can believe it so.

  Did we once really live outdoors,
  With leafy walls and grassy floors,

  Through sultry morns and dreamy noons
  And red October in the dunes,

  With butterflies and bees and things
  That roamed the air on roseleaf wings?

  There’s not a leaf on any bough
  To prove the truth of summer now;

  There’s not an apple left on high
  To bear the red sun company.

  The sun himself is gone away,
  A vagabond since yesterday,

  And left the maniac wind to moan
  Through his deserted house alone.

  Over the hills we watched him forth
  From the low lodges of the North;

  And then a hand we did not know
  Dropped the tent-curtain of the snow.

  This morning all outdoors is gray
  And bleak as dead Siberia.

  But what is that to lucky me?
  Who would not love captivity,

  Where safe beneath their Tortoise Shell
  The Lady and the Tortoise dwell?

  The Tortoise is the Lady’s son;
  He makes procrastination

  A fine art in this hurrying age
  Of grudging work and greedy wage.

  An open air impressionist,
  He swims his landscape in a mist,

  And likes to paint his shadows blue,
  If it is all the same to you.

  If not, he does not call you blind;
  He waits for you to change your mind.

  His cunning knows how color lies
  Eluding the untutored eyes.

  Perhaps within a year or two
  You may believe his pictures true.

  The Tortoise, for a pseudonym,
  Is very suitable to him.

  At Tortoise Shell the rafters green
  Mimic a shady orchard screen,

  The kindly half-light of the leaves,
  And June songs running round the eaves.

  The walls are hung with tapestries
  Of gold flowers bending to the breeze,

  And paintings, drenched in light and sun,
  Of Scituate shore and Norman town,--

  A mute, unfading fairyland,
  The glad work of a wizard hand,--

  A small bright summer world of art
  The winter cherishes at heart.

  Look, through the window, where the seas,
  A million strong, ride in with ease!

  The mad white stallions in stampede.
  This is your wintry world, indeed.

  But summertime and gladness dwell
  Under the roof of Tortoise Shell.

  Color, imperishably fair,
  Is mistress of the seasons there.

  And, ah, to-night the Gallaghers
  Will come in all their mitts and furs,

  Across the fields to visit us.
  Then Boston _urbs_ may envy _rus_!

  We’ll let the hooting blizzard shout;
  We’ll pull the little table out;

  And Andrew Usher, ever blessed,
  Shall comfort us beneath the vest.

  So trim the light, and build the fire;
  Bring out your oldest, sweetest briar.

  For half an hour, if you please,
  We’ll listen to _The Seven Seas_;

  Or Mr. Gallagher will sing--
  An opera or anything--

  About the Duke of Seven Dials,
  About his Dolly and her wiles.

  Then we will sit, but not for tea,
  Around the smooth mahogany,

  And watch while houses full of kings
  Are overthrown by knaves and things;

  And hear the pleasant clicking noise
  Of triple-colored ivories.

  And Time may learn another trick
  To better his arithmetic,

  When wise content subtracts a notch
  For fuming weed and foaming Scotch.

  To-morrow, by the early train,
  Light-hearted mirth will come again

  To race across-lots with a crew
  Of St. Bernards,--contagious Lou.

  Who would not quit, for joys like these,
  All idle Southern vagrancies,

  By purple cove and creamy beach,
  And gold fruit hung within the reach?

  Since friendship is a thing that grows
  To sturdy height in Northern snows,

  Who would not choose December weather,
  Where love and cold thrive well together,

  And bide his days, content to dwell
  Under the eaves of Tortoise Shell?




BAHAMAN


  In the crowd that thronged the pierhead,
    come to see their friends take ship
  For new ventures in seafaring,
    when the hawsers were let slip
  And we swung out in the current,
    with good-byes on every lip,

  Midst the waving caps and kisses,
    as we dropped down with the tide
  And the faces blurred and faded,
    last of all your hand I spied
  Signalling, Farewell; Good fortune!
    then my heart rose up and cried,

  “While the world holds one such comrade,
    whose sweet durable regard
  Would so speed my safe departure,
    lest home-leaving should be hard,
  What care I who keeps the ferry,
    whether Charon or Cunard!”

  Then we cleared the bar, and laid her
    on the course, the thousand miles
  From the Hook to the Bahamas,
    from midwinter to the isles
  Where frost never laid a finger,
    and eternal summer smiles.

  Three days through the surly storm-beat,
    while the surf-heads threshed and flew,
  And the rolling mountains thundered
    to the trample of the screw,
  The black liner heaved and scuffled
    and strained on, as if she knew.

  On the fourth, the round blue morning
    sparkled there, all light and breeze,
  Clean and tenuous as a bubble
    blown from two immensities,
  Shot and colored with sheer sunlight
    and the magic of those seas.

  In that bright new world of wonder,
    it was life enough to laze
  All day underneath the awnings,
    and through half-shut eyes to gaze
  At the marvel of the sea-blue;
    and I faltered for a phrase

  Should half give you the impression,
    tell you how the very tint
  Justified your finest daring,
    as if Nature gave the hint,
  “Plodders, see Imagination
    set his pallet without stint!”

  Cobalt, gobelin, and azure,
    turquoise, sapphire, indigo,
  Changing from the spectral bluish
    of a shadow upon snow
  To the deep of Canton china,--
    one unfathomable glow.

  And the flying fish,--to see them
    in a scurry lift and flee,
  Silvery as the foam they sprang from,
    fragile people of the sea,
  Whom their heart’s great aspiration
    for a moment had set free.

  From the dim and cloudy ocean,
    thunder-centred, rosy-verged,
  At the lord sun’s _Sursum Corda_,
    as implicit impulse urged,
  Frail as vapor, fine as music,
    these bright spirit-things emerged;

  Like those flocks of small white snowbirds
    we have seen start up before
  Our brisk walk in winter weather
    by the snowy Scituate shore;
  And the tiny shining sea-folk
    brought you back to me once more.

  So we ran down Abaco;
    and passing that tall sentinel
  Black against the sundown, sighted,
    as the sudden twilight fell,
  Nassau light; and the warm darkness
    breathed on us from breeze and swell.

  Stand-by bell and stop of engine;
    clank of anchor going down;
  And we’re riding in the roadstead
    off a twinkling-lighted town,
  Low dark shore with boom of breaker
    and white beach the palm-trees crown.

  In the soft wash of the sea air,
    on the long swing of the tide,
  Here for once the dream came true,
    the voyage ended close beside
  The Hesperides in moonlight
    on mid-ocean where they ride.

  And those Hesperidian joy-lands
    were not strange to you and me.
  Just beyond the lost horizon,
    every time we looked to sea
  From Testudo, there they floated,
    looming plain as plain could be.

  Who believed us? “Myth and fable
    are a science in our time.”
  “Never saw the sea that color.”
    “Never heard of such a rhyme.”
  Well, we’ve proved it, prince of idlers,--
    knowledge wrong and faith sublime.

  Right were you to follow fancy,
    give the vaguer instinct room
  In a heaven of clear color,
    Where the spirit might assume
  All her elemental beauty,
    past the fact of sky or bloom.

  Paint the vision, not the view,--
    the touch that bids the sense good-bye,
  Lifting spirit at a bound
    beyond the frontiers of the eye,
  To suburb unguessed dominions
    of the soul’s credulity.

  Never yet was painter, poet,
    born content with things that are,--
  Must divine from every beauty
    other beauties greater far,
  Till the arc of truth be circled,
    and her lantern blaze, a star.

  This alone is art’s ambition,
    to arrest with form and hue
  Dominant ungrasped ideals,
    known to credence, hid from view,
  In a mimic of creation,--
    To the life, yet fairer too,--

  Where the soul may take her pleasure,
    contemplate perfection’s plan,
  And returning bring the tidings
    of his heritage to man,--
  News of continents uncharted
    she has stood tiptoe to scan.

  So she fires his gorgeous fancy
    with a cadence, with a line,
  Till the artist wakes within him,
    and the toiler grows divine,
  Shaping the rough world about him
    nearer to some fair design.

  Every heart must have its Indies,--
    an inheritance unclaimed
  In the unsubstantial treasure
    of a province never named,
  Loved and longed for through a lifetime,
    dull, laborious, and unfamed,

  Never wholly disillusioned.
    _Spiritus_, read, _h;res sit
  Patri; qu; tristia nescit_.
    This alone the great king writ
  O’er the tomb of her he cherished
    in this fair world she must quit.

  Love in one farewell forever,
    taking counsel to implore
  Best of human benedictions
    on its dead, could ask no more.
  The heart’s country for a dwelling,
    this at last is all our lore.

  But the fairies at your cradle
    gave you craft to build a home
  In the wide bright world of color,
    with the cunning of a gnome;
  Blessed you so above your fellows
    of the tribe that still must roam.

  Still across the world they go,
    tormented by a strange unrest,
  And the unabiding spirit
    knocks forever at their breast,
  Bidding them away to fortune
    in some undiscovered West;

  While at home you sit and call
    the Orient up at your command,
  Master of the iris seas
    and Prospero of the purple land.
  Listen, here was one world-corner
    matched the cunning of your hand.

  Not, my friend, since we were children,
    and all wonder-tales were true,--
  Jason, Hengest, Hiawatha,
    fairy prince or pirate crew,--
  Was there ever such a landing
    in a country strange and new?

  Up the harbor where there gathered,
    fought and revelled many a year,
  Swarthy Spaniard, lost Lucayan,
    Loyalist, and Buccaneer,
  “Once upon a time” was now,
    and “far across the sea” was here.

  Tropic moonlight, in great floods
    and fathoms pouring through the trees
  On a ground as white as sea-froth
    its fantastic traceries,
  While the poincianas, rustling
    like the rain, moved in the breeze,

  Showed a city, coral-streeted,
    melting in the mellow shine,
  Built of creamstone and enchantment,
    fairy work in every line,
  In a velvet atmosphere
    that bids the heart her haste resign.

  Thanks to Julian Hospitator,
    saint of travellers by sea,
  Roving minstrels and all boatmen,--
    just such vagabonds as we,--
  On the shaded wharf we landed,
    rich in leisure, hale and free.

  What more would you for God’s creatures,
    but the little tide of sleep?
  In a clean white room I wakened,
    saw the careless sunlight peep
  Through the roses at the window,
    lay and listened to the creep

  Of the soft wind in the shutters,
    heard the palm-tops stirring high,
  And that strange mysterious shuffle
    of the slipshod foot go by.
  In a world all glad with color,
    gladdest of all things was I;

  In a quiet convent garden,
    tranquil as the day is long,
  Here to sit without intrusion
    of the world or strife or wrong,--
  Watch the lizards chase each other,
    and the green bird make his song;

  Warmed and freshened, lulled yet quickened
    in that Paradisal air,
  Motherly and uncapricious,
    healing every hurt or care,
  Wooing body, mind, and spirit
    firmly back to strong and fair;

  By the Angelus reminded,
    silence waits the touch of sound,
  As the soul waits her awaking
    to some _Gloria_ profound;
  Till the mighty Southern Cross
    is lighted at the day’s last bound.

  And if ever your fair fortune
    make you good Saint Vincent’s guest,
  At his door take leave of trouble,
    welcomed to his decent rest,
  Of his ordered peace partaker,
    by his solace healed and blessed;

  Where this flowered cloister garden,
    hidden from the passing view,
  Lies behind its yellow walls
    in prayer the holy hours through;
  And beyond, that fairy harbor,
    floored in malachite and blue.

  In that old white-streeted city
    gladness has her way at last;
  Under burdens finely poised,
    and with a freedom unsurpassed,
  Move the naked-footed bearers
    in the blue day deep and vast.

  This is Bay Street broad and low-built,
    basking in its quiet trade;
  Here the sponging fleet is anchored;
    here shell trinkets are displayed;
  Here the cable news is posted daily;
    here the market’s made,

  With its oranges from Andros,
    heaps of yam and tamarind,
  Red-juiced shadducks from the Current,
    ripened in the long trade-wind,
  Gaudy fish from their sea-gardens,
    yellow-tailed and azure-finned.

  Here a group of diving boys
    in bronze and ivory, bright and slim,
  Sparkling copper in the high noon,
    dripping loin-cloth, polished limb,
  Poised a moment and then plunged
    in that deep daylight green and dim.

  Here the great rich Spanish laurels
    spread across the public square
  Their dense solemn shade; and near by,
    half within the open glare,
  Mannerly in their clean cottons,
    knots of blacks are waiting there

  By the court-house, where a magistrate
    is hearing cases through,
  Dealing justice prompt and level,
    as the sturdy English do,--
  One more tent-peg of the Empire,
    holding that great shelter true.

  Last the picture from the town’s end,
    palmed and foam-fringed through the cane,
  Where the gorgeous sunset yellows
    pour aloft and spill and stain
  The pure amethystine sea
    and far faint islands of the main.

  Loveliest of the Lucayas,
    peace be yours till time be done!
  In the gray North I shall see you,
    with your white streets in the sun,
  Old pink walls and purple gateways,
    where the lizards bask and run,

  Where the great hibiscus blossoms
    in their scarlet loll and glow,
  And the idling gay bandannas
    through the hot noons come and go,
  While the ever stirring sea-wind
    sways the palm-tops to and fro.

  Far from stress and storm forever,
    dream behind your jalousies,
  While the long white lines of breakers
    crumble on your reefs and keys,
  And the crimson oleanders
    burn against the peacock seas.




FLYING FISH


  Where the Southern liners go,
  In the push of the purple seas,
  When sky and ocean merge
  Their blue immensities,

  A creature novel and fine
  Will break from the foam and play,
  Swift as a leaf on the wind,
  Part of the light and spray.

  Will scud like a gust of snow,
  Silver diaphanous things,
  As if, when the sun gave will,
  The sea for his part gave wings.

  For ;ons the Titan deep
  Forged and fashioned and framed,
  In the great water-mills,
  Forms that no man has named.

  With hammer of thunderous seas,
  With smooth attrition of tides,
  Shaping each joint and valve,
  Putting the heart in their sides,

  Blindly he labored and slow,
  With patience ungrudging and vast,
  Moulding the marvels he wrought
  Nearer some purpose at last.

  Not his own. Those creatures of his
  Were endowed with an alien spark,
  And a hint of groping mind
  That made for an unseen mark.

  For part was the stroke of force,
  Fortuitous, blind, and fell,
  And part was the breath of soul
  Inhabiting film and cell.

  Finer and frailer they grew;
  Must dare and be glad and aspire,
  Out of the nether gloom
  Into the pale sea-fire,

  Out of the pale sea-day
  Into the sparkle and air,
  Quitting the elder home
  For the venture bright and rare.

  Ah, Silver-fin, you too
  Must follow the faint ahoy
  Over the welter of life
  To radiant moments of joy!




IN BAY STREET


  “What do you sell, John Camplejohn,
  In Bay Street by the sea?”
  “Oh, turtle shell is what I sell,
  In great variety:

  “Trinkets and combs and rosaries,
  All keepsakes from the sea;
  ’Tis choose and buy what takes the eye,
  In such a treasury.”

  “’Tis none of these, John Camplejohn,
  Though curious they be,
  But something more I’m looking for,
  In Bay Street by the sea.

  “Where can I buy the magic charm
  Of the Bahaman sea,
  That fills mankind with peace of mind
  And soul’s felicity?

  “Now, what do you sell, John Camplejohn,
  In Bay Street by the sea,
  Tinged with that true and native blue
  Of lapis lazuli?

  “Look from your door, and tell me now
  The color of the sea.
  Where can I buy that wondrous dye,
  And take it home with me?

  “And where can I buy that rustling sound,
  In this city by the sea,
  Of the plumy palms in their high blue calms;
  Or the stately poise and free

  “Of the bearers who go up and down,
  Silent as mystery,
  Burden on head, with naked tread,
  In the white streets by the sea?

  “And where can I buy, John Camplejohn,
  In Bay Street by the sea,
  The sunlight’s fall on the old pink wall,
  Or the gold of the orange-tree?”

  “Ah, that is more than I’ve heard tell
  In Bay Street by the sea,
  Since I began, my roving man,
  A trafficker to be.

  “As sure as I’m John Camplejohn,
  And Bay Street’s by the sea,
  Those things for gold have not been sold,
  Within my memory.

  “But what would you give, my roving man
  From countries over-sea,
  For the things you name, the life of the same,
  And the power to bid them be?”

  “I’d give my hand, John Camplejohn,
  In Bay Street by the sea,
  For the smallest dower of that dear power
  To paint the things I see.”

  “My roving man, I never heard,
  On any land or sea
  Under the sun, of any one
  Could sell that power to thee.”

  “’Tis sorry news, John Camplejohn,
  If this be destiny,
  That every mart should know that art,
  Yet none can sell it me.

  “But look you, here’s the grace of God:
  There’s neither price nor fee,
  Duty nor toll, that can control
  The power to love and see.

  “To each his luck, John Camplejohn,
  Say I. And as for me,
  Give me the pay of an idle day
  In Bay Street by the sea.”




MIGRANTS


  Hello, whom have we here
  Under the orange-trees,
  Where the old convent wall
  Looks to the turquoise seas?

  In his jacket of olive green
  He slips from bough to bough,
  With a familiar air
  No venue could disavow.

  Good-day to you, quiet sir!
  We have been friends before,
  When lilacs were in bloom
  By the lovely Scituate shore.

  When the surly hordes of snow
  Came down on the trains of the wind,
  Two sojourners, it seems,
  Were of a single mind.

  Both from the storm and gray,
  The stress of the northern year,
  Seeking the peace of the world,
  Found tranquillity here.

  Here where there is no haste,
  Lead we, each in his way,
  Undistracted a while,
  The slow sweet life of a day.

  Busy, contented, and shy,
  Through the green shade you go;
  So unobtrusive and fair
  A mien few mortals know.

  It needs not the task be hard,
  Nor the achievement sublime,
  If only the soul be great,
  Free from the fever of time.

  And your glad being confirms
  The ancient _Bonum est
  Nos hic esse_ of earth,
  With serene, unanxious zest,

  Whether far North you fare,
  When too brief spring once more
  Visits the stone-walled fields
  Beside the Scituate shore,

  Or here in an endless June
  Under the orange-trees,
  Where the old convent wall
  Looks to the turquoise seas.




WHITE NASSAU


  There is fog upon the river, there is mirk upon the town;
  You can hear the groping ferries as they hoot each other down;
  From the Battery to Harlem there’s seven miles of slush,
  Through looming granite canyons of glitter, noise, and rush.

  Are you sick of phones and tickers and crazing cable gongs,
  Of the theatres, the hansoms, and the breathless Broadway throngs,
  Of Flouret’s and the Waldorf and the chilly, drizzly Park,
  When there’s hardly any morning and five o’clock is dark?

  I know where there’s a city, whose streets are white and clean,
  And sea-blue morning loiters by walls where roses lean,
  And quiet dwells; that’s Nassau, beside her creaming key,
  The queen of the Lucayas in the blue Bahaman sea.

  She’s ringed with surf and coral, she’s crowned with sun and palm;
  She has the old-world leisure, the regal tropic calm;
  The trade winds fan her forehead; in everlasting June
  She reigns from deep verandas above her blue lagoon.

  She has had many suitors,--Spaniard and Buccaneer,--
  Who roistered for her beauty and spilt their blood for her;
  But none has dared molest her, since the Loyalist Deveaux
  Went down from Carolina a hundred years ago.

  Unmodern, undistracted, by grassy ramp and fort,
  In decency and order she holds her modest court;
  She seems to have forgotten rapine and greed and strife,
  In that unaging gladness and dignity of life.

  Through streets as smooth as asphalt and white as bleaching shell,
  Where the slip-shod heel is happy and the naked foot goes well,
  In their gaudy cotton kerchiefs, with swaying hips and free,
  Go her black folk in the morning to the market of the sea.

  Into her bright sea-gardens the flushing tide-gates lead,
  Where fins of chrome and scarlet loll in the lifting weed;
  With the long sea-draft behind them, through luring coral groves
  The shiny water-people go by in painted droves.

  Under her old pink gateways, where Time a moment turns,
  Where hang the orange lanterns and the red hibiscus burns,
  Live the harmless merry lizards, quicksilver in the sun,
  Or still as any image with their shadow on a stone.

  Through the lemon-trees at leisure a tiny olive bird
  Moves all day long and utters his wise assuring word;
  While up in their blue chantry murmur the solemn palms,
  At their litanies of joyance, their ancient ceaseless psalms.

  There in the endless sunlight, within the surf’s low sound,
  Peace tarries for a lifetime at doorways unrenowned;
  And a velvet air goes breathing across the sea-girt land,
  Till the sense begins to waken and the soul to understand.

  There’s a pier in the East River, where a black Ward Liner lies,
  With her wheezy donkey-engines taking cargo and supplies;
  She will clear the Hook to-morrow for the Indies of the West,
  For the lovely white girl city in the Islands of the Blest.

  She’ll front the riding winter on the gray Atlantic seas,

  She’ll grapple the Southeaster, the Thing without a Mind,
  Till she drops him, mad and monstrous, with the light ship far behind.

  Then out into a morning all summer warmth and blue!
  By the breathing of her pistons, by the purring of the screw,
  By the springy dip and tremor as she rises, you can tell
  Her heart is light and easy as she meets the lazy swell.

  With the flying fish before her, and the white wake running aft,
  Her smoke-wreath hanging idle, without breeze enough for draft,
  She will travel fair and steady, and in the afternoon
  Run down the floating palm-tops where lift the Isles of June.

  With the low boom of breakers for her only signal gun,
  She will anchor off the harbor when her thousand miles are done,
  And there’s my love, white Nassau, girt with her foaming key,
  The queen of the Lucayas in the blue Bahaman sea!




  _This first edition of_ A WINTER HOLIDAY
  _is printed for Small, Maynard &
  Company at The University Press in
  Cambridge, U. S. A., November, 1899_