Притча о старом корвете

Стоял корвет в заброшенной лагуне,
Скрипел оснасткой, мели обходил.
Он помнил, как в безумном полнолунье
Его солёный океан крестил.

Но капитан шептал: «Довольно бури!
Нам каждый риф сулит смертельный бред.
Не верю я небес чужой лазури —
В ней завтра будет шторм, а правды нет».

Он не впускал на борт чужих и праздных,
Боялся крыс, пробоин и червей.
Среди портов — заманчивых и грязных —
Он не искал ни веры, ни друзей.

И дева-Бриг звала его в туманы:
«Пойдём со мной! Там воля и простор!»
Но он задраил люки, как карманы,
И вынес сам себе свой приговор.

Он говорил: «Любовь — пустая пена,
Она съедает сталь, как ржа и соль.
За каждым ласковым приливом — лишь измена,
За каждым вздохом — каторжная боль».

А жаль! Корвет был создан для сражений,
Для рваных парусов и для побед.
Но в страхе роковых прикосновений
Он гнил в тиши, которой хуже нет.

А люди мимо шли и не гадали,
Что этот остов мог лететь стрелой.
Его заклепки тайно тосковали
По той волне — неистовой и злой.

Слова застыли горькою одышкой,
В пустой каюте — холод и сквозняк.
Он стал большой и бесполезной вышкой,
На коей не зажжётся свой маяк.

Так и живём: засов на сердце весим,
Чтоб не впустило внутрь беду и фальшь.
Но без беды — наш путь неинтересен,
И некому играть победный марш.