Честное частное

Фантомная любовь.
Потому, что любовь - это взаимное, трепетное, заботливое.
Это не об образах. Это о чувстве. Это о том, когда человек тебя раздражает разбросанными носками, но ты прощаешь ему, потому что...
Или хотя бы когда вы созванивались на праздники, рассказываете как семья, дети... Иногда даже, может быть, видитесь - по делу и просто, поболтать...
А это - какая-то фантомная.
Нет того объекта. Воспоминания? Образ? А соответствует это всё реальности?
Когда видишь все страхи, боли, где смелость, где трусость. И уже не смотришь.
Просто перед тобой очередной раз кидают на стол фотокарточку.
И где-то в двое в груди, там, где должно было ёкнуть, что-то шевелится. А чему там шевелиться?
Там всё ампутировано.
И смотришь с глупой улыбкой. И тебе всё равно, но очень мило.
Ну, как будто тебе котёнка показали или зайчёнка.
Некого.
Детский рисунок, ребёнка, которого ты никогда не видела. Очень мило, но через какое-то время вылетит из головы - может быть не сам рисунок, авторство.
И другой фантомной возникает вопрос - а для чего?
Ну вот чуть ли не твои инициалы, чуть ли не прямым текстом. Вот пронеслись твои символы, вот, там, тут, здесь...
А для чего?
Если мои невинные приветы были разбиты об стенку? Если каждый раз протянутая ладонь была поводом ударить по ней?
Для чего сейчас?
Чтобы ждала и надеялась? Не буду.
Подружиться? Так я вроде бы и не отталкивала - пожалуйста, начни, сделай шаг. Я их сделала уже предостаточно.
А зачем вызывать фантомную любовь? Чувство, которого нет, которого не может быть, которое просто нечем больше чувствовать?
Может быть для того, чтобы страдать о том, как я нещадно поступаю?
У меня был хороший учитель.
Да, ты конечно мне дорог.
Но ты для меня фантом. Почти что персонаж из сказки.
А я живу в реальной жизни. Тут, представляешь, очень много забот.
Тут реальные люди, которые ждут реальных эмоций, делятся реальными историями, выстраивают реальные взаимоотношения, взаимопомощь, взаимодоверие...
Может быть это не так широко, зато по-настоящему.
И реальный мужчина в реальности целует руку. И пусть потом не складывается - но попытка то была реальная...
И реальная подруга узнав, что у меня температура реально готова бежать в аптеку. И пусть не надо и я откажусь - не так уж сильно и заболела, но это реальное желание помочь.
Да, есть ещё тонкий мир.
И он не менее реален, чем физический.
Но ведь ты давно не приходишь и там.
Да и не устроит меня больше общаться только в тонком мире.
Так для чего?
Посмотреть на реакцию? Смотри.
Улыбаюсь, рада. Завтра забуду.
Есть глупое ощущение нехватки чего-то за рёбрами. Будто там не хватает стука.
Будто он там, но снаружи.
Вот этот капающий кран. Снаружи.
Как выздоровлю надо починить.
Не могу просто понять - ты же так брыкался, какое тебе с этого удовольствие?
Нет, я не ругаюсь. Я пишу с позиции усталости и опустошения. Счастье там внутри есть - нельзя вытравить то, из чего состоишь.
Только от сердца остался контур вопросительного знака. Зачем тебе это?

...

Спасибо. Не рискуй, оно там срослось, между, больше, чем.
Оно должно было быть хотя бы тем, как было изначально - не тайно и невинно. Оставь себе, не разрушайся, ты не специально, оно срослось. Это просто нельзя было рвать. Корни слабее ствола.
Бери и не думай, иди.